透明的吗？不，他的手不是透明的。但邱莹莹不需要看，她只需要感觉——感觉钥匙的棱角硌着她的掌心，感觉他的手指覆在她的手背上，感觉两种不同的温度在她皮肤上交汇、融合、变成一种新的、属于两个人的、共同的东西。

    天上的星星越来越多了。

    “莹莹”和“郑郑”还悬在原来的位置，没有靠近，也没有远离。但它们周围的星星变多了，那些以前被云层遮住的、被城市的灯光盖住的、不够亮到被人注意到的星星，一颗一颗地显露出来了，像无数颗小小的、会说话的、在讲一个很长很长的故事的眼睛。

    邱莹莹不知道那个传说是真是假。在老榕树下许愿的人，会不会梦见自己未来的恋人？她不确定。

    但她确定一件事。

    她不需要在梦里见到他。因为他在她的现实中，在她的每一天里，在她手心里这把银色钥匙的每一道齿痕里，在她口袋里那些皱巴巴的纸条的每一行字迹里，在她窗台上那盆满天星的每一朵小小白花里。他无处不在，无时不在。梦是给那些见不到的人准备的。她不需要。

    李元郑，你也是不需要的，对吧？

    她没有问出口。但她知道答案。因为他坐在她旁边，肩膀挨着肩膀，手握着她的手，头顶是同一片星空，耳边是同一阵微风，心里装着同一个念头——我们都是不需要做梦的人。因为我们醒着的时候，就已经在一起了。

    天色暗了下来，晚自习的铃声响了。

    但今天是周五，没有晚自习。铃声是给住校生提醒时间的，告诉他们还有一个小时就要熄灯了，该洗漱了，该上床了，该关灯了，该闭上眼睛了，该做梦了。

    邱莹莹站起来，拍了拍身上的土。树根上的湿气透过校裤的布料渗进了皮肤里，凉凉的，但她不觉得冷。李元郑也站起来，帮她把掉在地上的书包捡起来，拍了拍灰，递给她。

    她接过书包，背在肩上。书包很重，装了课本和笔记本和那几盆从爷爷花店带来的多肉植物——她今天又带了两盆新的，一盆熊童子，一盆玉露。熊童子的叶片胖嘟嘟的，像小熊的爪子，每一片叶子的顶端都有一小撮红色的尖尖，像涂了指甲油的小手。玉露的叶片是半透明的，像被冻住的露珠，在灯光下会发出一种幽幽的、绿色的、像翡翠一样的光。

    “明天你干什么？”邱莹莹问。

    “练琴。”李元郑说，“比……比赛……的曲子。”

    “什么曲子？”

    “肖邦。第一……第一钢琴……协奏曲。”

    “难吗？”

    他想了想，点了一下头。“难。但……但可以……练。”

    邱莹莹想到那句话——天才不是天生的，是练出来的。他不是天才。他只是一个愿意花三周时间打磨一个风铃、花十个小时练习说一个人的名字、花无数个夜晚一个人坐在钢琴前面一音一音地抠一首曲子的人。他不是天才，他是一种更稀有的、更珍贵的、比天才更值得被记住的人。他是一个愿意为了一件重要的事情付出全部时间和精力、不求回报、不计成本、不问值不值得的人。

    “你练琴的时候，会想我吗？”邱莹莹问。

    李元郑看了她一眼，嘴角弯了一下。那个笑容里有种“你猜”的调皮，也有种“你明明知道答案还问”的无奈，还有种“会，当然会，每一遍都会”的笃定。

    “会。”他说，一个字，和之前的“会”一模一样，重量也一样，温度也一样，颜色也一样——是那种温暖的、橘色的、像夕阳一样的颜色。

    两个人走下榕树的树根，走过湿漉漉的操场，走过已经关了灯的教学楼，走过还亮着灯的传达室。传达室的老大爷正在看电视剧，声音开得不大，但还是能听到一些熟悉的台词，是一部老剧，邱莹莹小时候跟着爷爷看过几集，内容-->>

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