偶函数，单调递增和单调递减。他说得很慢，有时候一个概念要反复讲好几遍她才能听懂。但他从来不急，从来不皱眉头，从来不露出“你怎么连这个都不懂”的表情。他只是换一种方式，换一个比喻，换一种语言，用她能听懂的、属于花和泥土和阳光的语言，把那些干巴巴的数学概念重新讲一遍。

    定义域是花盆。值域是花开出来的颜色。函数是阳光照进花盆的角度。奇函数是左右对称的花瓣。偶函数是上下对称的叶片。单调递增是春天，单调递减是秋天。

    她用他教的这些“花言巧语”考了六十七分。六十七分，不高，但够了。够她不再害怕数学，够她相信自己不是“学不好数学的人”，够她在下一次考试的时候，有勇气翻开数学课本，而不是把它压在书包的最底层。

    “谢谢你。”邱莹莹说，声音有些哑，“谢谢你教我数学。”

    李元郑摇头。“不是……不是教的。是你……你自己……学的。”

    “是你教的。”

    “是你……自己……想学的。”

    两个人站在走廊上，面对面地看着对方，雨丝从他们之间的空隙里飘过，细细的，密密的，像一挂透明的珠帘，把两个人隔开又连在一起。旁边有人在看他们，但两个人都没有注意到，或者说注意到了但不在意。那些闪光灯还在闪，那些交头接耳还在继续，那些拍肩膀的手还在空中挥舞着，但所有这些都变成了一种遥远的、模糊的、像隔着一层毛玻璃在看的东西。清晰的东西只有两个：眼前的人，和那个人眼睛里自己的倒影。

    邱莹莹从口袋里掏出那颗草莓糖的包装纸——糖已经吃完了，包装纸她叠成了一个很小的正方形，塞在成绩单的旁边。她把包装纸展开，铺平，用手指抚平上面的褶皱，然后从口袋里拿出一支笔，在包装纸的背面写了一行字。

    “李元郑，你是最棒的。不是因为你考了第一，是因为你是我认识的最好的人。”

    她把包装纸递给他。

    他接过去，低头看了很久。他的睫毛在雨天的光线里显得格外长，投下一小片扇形的阴影，阴影在他的颧骨上微微颤动着，因为他握着包装纸的手在轻轻地、不可抑制地抖。他的嘴角慢慢弯了起来，弯成了一个完整的、明亮的、像太阳从云层后面钻出来一样的笑容。

    他把那张包装纸叠好，放进了衬衫的口袋里——左边胸口的口袋，靠近心脏的位置。

    邱莹莹看着他小心翼翼地把那张糖纸放进胸口的口袋里，忽然觉得这世界上最珍贵的东西不是成绩单上的数字、不是年级第一的奖状、不是任何可以被量化、被比较、被排名的东西。而是这些——一张写满字的糖纸，一个被咬过的笔帽，一盆种在手工陶盆里的满天星，一把旧得发黑的铜钥匙，一封口齿不清但练习了几千遍的告白。这些才是真的。这些才不会褪色、不会折旧、不会被时间冲淡。这些会像那些被树脂封住的干花一样，在时间的河流里保持原样，花瓣还是紫色的，形状还是完整的，你透过透明的树脂看它，它就在那里，一滴都没有变。

    下午最后一节课结束后，邱莹莹去找了李元郑。

    她要带他去一个地方。

    老榕树。

    星城高中那棵百年老榕树，在教学楼东侧的空地上。树干粗到三个大人手拉手都抱不住，树冠像一把巨大的绿伞，遮住了小半个操场。树根从土里拱出来，虬结交错，像老人手背上凸起的青筋，也像一张被风吹皱了的、铺在地上的巨大的网。榕树的须根从枝干上垂下来，一根一根的，像老人的胡须，被风一吹就轻轻飘动，飘动的时候会发出一种极轻极细的、像蚕丝摩擦的声音。

    传说，在榕树下许愿的人，会梦见自己未来的恋人。

    邱莹莹以前不信这个传说。她觉得“梦见未来的恋人”这种事情太玄了，太不科学了，太像那些-->>

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