绿色变成别的颜色，从闭合变成开放。剪掉它，它就再也没有机会了。

    “舍不得？”爷爷问。

    李元郑点头。

    爷爷从他手里拿过剪刀，“咔嚓”一声，那根侧枝应声而断。花苞落在地上，滚了一下，停在邱莹莹的脚边。

    爷爷把剪刀递还给李元郑，看着他的眼睛，用一种不像是教他种花、更像是在教他别的什么东西的语气说：“有些东西要舍得。舍不得小的，就得不到大的。一朵花是这样，一棵树是这样，人也是这样。”

    李元郑弯腰把那根断枝捡起来，看着上面那个小小的、绿色的、还没有来得及开放的花苞，沉默了一会儿，然后把它放进了口袋里。不是扔掉，是放进口袋里。他不会扔掉它的。那是月季的一部分，是他的犹豫的一部分，是爷爷给他的“舍得”的一部分。他要把这些东西都留着，放在口袋里，放在心里，放在那个只装重要东西的地方。

    邱莹莹看到他把那根断枝放进口袋，嘴角弯了一下。她想说你口袋里装了多少乱七八糟的东西了——断枝，糖纸，旧标签，笔帽，干花，她写的那些皱巴巴的便签。他的口袋像一个不会满的、但也不会被清空的仓库，只进不出，积攒着所有他觉得值得留下的、值得记住的、值得带在身边的小东西。

    李元郑来的第三天，花店里来了一位特别的客人。

    不是来买花的，是来看花的。或者更准确地说，是来看他的——看那个坐在花店门口的小板凳上、正拿着一把修枝剪、笨拙地、小心翼翼地、像在做一件很重要的事情一样地修剪着一盆黄杨的李元郑。

    顾言舟站在花店门口，穿着一件浅蓝色的衬衫，衬衫的下摆扎进裤腰里，戴着一副银框眼镜，手里拿着一本翻了一半的书。书脊朝外，邱莹莹看到了书名——是村上春树的《挪威的森林》。他站在门口没有进来，目光落在李元郑手里的修枝剪上，又落在李元郑的脸上，然后落在花店里面正在给百合花换水的邱莹莹身上。他的表情很平静，平静到像一面没有风的湖，但湖面以下是什么，没有人知道。

    邱莹莹先从花店里走出来，手里还拿着那枝百合。百合花插在透明玻璃瓶里，瓶里的水在她走路的动作里晃来晃去，差一点就要洒出来。她看到顾言舟，有些意外，但很快笑了，酒窝浅浅地陷下去。“顾言舟？你怎么来了？”

    顾言舟把书合上，夹在腋下，推了推眼镜。“路过。看到花店开着，进来看看。上次园艺角的薰衣草开得不错，想当面跟你说声谢谢。”

    邱莹莹把百合瓶放在门口的桌子上，擦了擦手上的水。“不用谢啊，那是大家一起弄的，又不是我一个人。”

    顾言舟的目光再次落在李元郑身上。李元郑已经放下修枝剪，从板凳上站起来，拍了拍膝盖上的碎叶和泥土，看着他。两个人对视了大概两秒。那种对视不是对峙，不是“我在看情敌”的那种看，是“我认识你，你也认识我，但我们之间没有太多话可以说”的那种看。

    “李元郑也在帮忙？”顾言舟问，语气带着一点点的意外——不是惊讶，是一种介于“我早就料到了”和“但亲眼看到还是觉得有些不可思议”之间的微妙表情。

    李元郑点了一下头，没有多说什么。

    顾言舟走进花店，在货架之间慢慢走着，一盆一盆地看过去。他看花的方式和李元郑不一样——李元郑看花是蹲下来的，凑近了看的，有时候会把花盆端起来看底部的根系，会把叶片翻过来看背面的虫卵，那种看是参与式的，把自己放进了花的那个尺度里，和花平起平坐。顾言舟看花是站着的，微微弯腰，目光从上往下扫过，那种看是观察式的，保持距离的，像在看一幅画——画很美，但他不会走进画里。

    他走到货架最上层那盆满天星前面——就是李元郑刻的那个陶盆。陶盆上那行“你一定是最好的”在从门口照进来的光里清-->>

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