邱莹莹把语文课本合上，抱在怀里，抬头看向李元郑消失的方向。花坛旁边的小路空无一人，只有几片月季的叶子在风里轻轻打转。

    她忽然觉得，这个被全校叫做“冰山”的人，也许并没有那么冷。

    她低头看了看花坛里的月季，又看了看怀里的语文课本，嘴角慢慢弯起来，酒窝浅浅地陷下去。

    “原来你也会看花啊。”她轻声说，声音被风吹散了，没有人听到。

    那天晚上，邱莹莹回到爷爷的花店，把那盆蝴蝶兰放在了花店最里面的窗台上。

    花苞已经完全张开了，两朵粉白色的蝴蝶兰并排开着，花瓣像蝴蝶的翅膀一样展开，花心是深紫色的，像两颗小小的宝石。在灯光的映照下，花瓣的边缘透出一层淡淡的珠光，美得不像真的。

    “爷爷你看，它开花了。”邱莹莹蹲在花盆前面，用手指轻轻托起一朵花，让她爷爷看。

    爷爷从柜台后面探出头来，花白的头发上沾着几片枯叶，老花镜滑到了鼻尖上，手里还拿着一把修剪枝叶的剪刀。他看了一眼那盆蝴蝶兰，笑了笑，眼角的皱纹像菊花的瓣。

    “这盆花你从哪儿捡的？”

    “学校附近的垃圾桶旁边。”邱莹莹说，“都快死了，还好根没烂。”

    “根没烂就能救。”爷爷点点头，“你跟你爸小时候一样，看到快死的花就走不动路。”

    “我爸也这样？”邱莹莹有些意外。在她的记忆里，爸爸是一个常年穿着工装、满手油污的工程师，跟花花草草完全不搭边。

    “他小时候可喜欢花了，”爷爷把剪刀放下，推了推老花镜，“你奶奶还在的时候，他每天放学回来第一件事就是去阳台看花。后来……后来长大了，就不怎么碰了。”

    爷爷的语气很平淡，但邱莹莹听出了那句话底下藏着的东西。

    后来——后来奶奶走了，爸爸就再也没有碰过花。

    因为花会让他想起那些再也回不来的东西。

    邱莹莹没有说话，她站起来走到爷爷身边，把下巴搁在爷爷的肩膀上，像小时候那样。

    “爷爷，我不会不碰花的。”她说，“不管发生什么事，我都不会。”

    爷爷拍了拍她的手背，粗糙的掌心有一种干燥的、温暖的触感，像被太阳晒过的陶土。

    “好。”爷爷说，声音有些哑，“好。”

    那天晚上，邱莹莹躺在床上，翻来覆去睡不着。

    她从书包里拿出那本语文课本，翻到扉页，看着那行清隽的小字——

    “蝴蝶兰，花期7-15天，浇水见干见湿，忌暴晒。”

    她用手指轻轻描了一遍那行字，想象着那个人写字时的样子——低着头，握着笔，一笔一画写得很认真，嘴角也许没有抿得那么紧，眉头也许没有皱得那么深。

    一个看起来那么冷的人，为什么会对一盆花这么温柔？

    她翻了个身，把脸埋进枕头里。

    “李元郑。”她小声念了一遍这个名字，声音闷在枕头里，只有她自己能听到。

    三个字，和他说过的话一样短。

    窗外的月光透过窗帘的缝隙洒进来，在地板上画出一条银白色的光带。花店外面的路灯亮了，橘黄色的光晕透过玻璃门照进来，落在窗台上的蝴蝶兰上，两朵花在光影里轻轻晃动，像是在做一个关于春天的梦。

    邱莹莹闭上眼睛，嘴角还挂着一个很小的、连她自己都没有察觉到的笑容。

    她不知道的是，在同一片月光下，城市的另一端，有一个人也还没有睡。

    李元郑坐在书桌前，台灯的光把他的影子投在身后的墙上，又瘦又长。桌上摊着一本英-->>

本章未完，点击下一页继续阅读