“这两个人，你们谁要是觉得是媒体捧出来的，自己去写一篇试试。”

    桌上的笑声彻底没了。

    后面一桌坐着几个大四的学生，一直在听。有人压低嗓子开口。

    “连郑予川都说写不出来……”

    “我早就说过，那个林阙的东西不对劲。

    《京城折叠》我读的时候就觉得，这哪是高中生写的。”

    “要是这次内部赛，咱们连十七八岁的都比不过……”

    那个大四男生没把话说完，但周围几个人都听懂了。

    在最高学府读了三四年文学，被两个刚从高中出来的孩子压在下面，这种事传出去，谁的脸上都挂不住。

    幽幽的焦虑从后排往前漫开，刚才还热烈讨论IP库的那几个人，也慢慢放下了手机。

    低马尾女生的声音有点发干：

    “那学长……这次我们还有机会吗？”

    郑予川没有马上回答。

    他把餐盘往旁边推了推，双手搭在桌上。

    “我刚才说的，是文学。”

    周围几十个人同时抬起头。

    “可这次竞赛，考的东西不一样。”

    郑予川伸出两根手指，放在桌面上。

    “小说的艺术创作，和影视IP的孵化，这是两套完全独立的底层逻辑。”

    “我当年卖《雾港》的时候，对方公司的策划跟我聊了三次。”

    “第一次见面，他连我的稿子都没翻，只问了我一句话：你能用一句话把这个故事讲给我听吗？”

    “我那时候不懂什么意思，给人讲了五分钟人物关系。”

    有人笑了一声，但很快收住了。

    “第二次，我准备了一句话：一个失忆的法医，在自己验过的尸体里，发现了自己的指纹。”

    郑予川停了一下。

    “他听完，把稿子拿起来了。”

    “这就是影视圈说的高概念。一句话，能让投资人掏钱。”

    他竖起第二根手指。

    “第二，强情节。

    小说可以写一个人坐在窗前想三页纸，影视不行。

    每一场戏都得有事发生，有人要做选择，有东西要付出代价。

    观众手里拿着遥控器，你五分钟不给他钩子，他就换台了。”

    “第三，视觉奇观。”

    郑予川把手收回来。

    “制片人拿到本子，脑子里过的是这场戏能不能拍、要花多少钱、拍出来够不够抓眼睛。

    一座被大雾吞掉的港口城市，这是画面。

    一个老工人在厂区里打拍子，这是文学。”

    他看着周围的人。

    “《秦腔》写得好不假，但你把它交给一个制片人，他第一个问题会是什么？”

    桌上没人说话。

    “他会问，卖点在哪？”

    郑予川自己答了。

    “这话听着俗，可这就是这个行业吃饭的规矩。”

    后排那个大四男生慢慢坐直了。

    “学长的意思是……文学写得好，跟卖得出去，是两码事？”

    “文学天赋再高，也不能直接换成商业变现的能力。”

    “青蓝那帮人确实强，强在纯文学。

    可这次的评审团里，一多半是影视策划和平台编剧。

    这些人看稿子，看的是能不能立项。”

    他拿起筷子-->>

本章未完，点击下一页继续阅读