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    我给这个写法起了个名字，叫剧本式写作。”

    “嗯……举个例子。”

    他停了一下、

    “同样写一个男人下班回家，发现妻子走了。”

    “传统写法，大概是这样的。

    他推开家门，屋里空荡荡的，一股冷清涌上来。

    他想起十年前两个人刚搬进来的时候，也是这样一个傍晚。

    往事涌上心头，他的心一下子空了。”

    林阙念完，抬起头。

    “这段话放在纸面上成立，书籍杂志都会认。

    可导演拿到手里可能会发疯。

    空荡荡，怎么拍？

    冷清，怎么拍？

    往事涌上心头，怎么拍？

    每一个词，都在为难摄影机。”

    “现在换剧本式的规矩，重新写一遍。”

    他放慢了语速，一字一句地念。

    “他掏钥匙的时候，发现门没有锁。”

    “玄关的鞋柜上，那双灰色拖鞋不见了。

    鞋架第二层空出来一块，地板上留着两道干净的印子。”

    “茶几上压着一张纸。

    他拿起来，放下，隔了几秒，又拿起来。”

    “纸上的字很工整：我走了，别找我。”

    “他站了一会儿，走到厨房，拉开冰箱。

    里面有两盒饭，保鲜膜封得整整齐齐。

    一盒上头贴着便签，写着他的名字。”

    “另一盒，没有名字。”

    念完最后一个字，林阙停了两秒。

    阶梯教室里没有一点声音。

    柳作卿原本靠在讲桌边，这会儿已经微微站直了。

    这个段落，他在心里跟着过了一遍机器。

    门没锁，特写。

    鞋架，近景。

    拿纸，中景，带表演层次。

    最后一个镜头，推到冰箱上。

    机位居然是通的，一路通到底。

    他教书三十年，头一回在文学课堂上，跟着学生念的段落自动分了镜。

    “这一遍，一个形容词都没有。”

    林阙的声音把教室拉了回来。

    “全是人眼能看见的东西。

    没锁的门，空出来的鞋架，一张被拿起又放下的纸，两盒饭。

    读者自己会难受，用不着作者替他难受。

    因为信息是他一点一点捡起来的，捡到那盒没有名字的饭，情绪就到位了。”

    “更关键的地方在这儿。”

    “这一段，摄影师可以原封不动开机。

    纸面上长什么样，剪出来就是什么样。中间不需要任何翻译。”

    “落到操作层面，三条。”

    林阙竖起手指。

    “第一，视点即机位。

    这场戏用谁的眼睛看，摄影机就架在谁的肩膀上。

    上帝视角写起来痛快，一拍就散，因为导演不知道机器该架在哪。

    视角统一，机位就统一，画面才稳。”

    “第二，节奏即剪辑。

    句子长短就是镜头长短。

    连续短句是快切，整段不换行的长句是长镜头，段落之间的空行，就是转场。

    读者翻页的呼吸，就是观众看片的呼吸。你把一场追杀写成一句不超过十个字-->>

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