“苏老。”

    苏慕白的眼珠动了一下。

    他慢慢转过头，看了柳作卿一眼。

    那个眼神里没有刚才评阅其他稿件时的锐利，也没有老者惯有的温和。

    只剩下一种极深极沉的东西，像是年份久远的老窖被人揭开了封泥，底下的气味一涌而出。

    苏慕白重新戴上老花镜。

    他用干枯的手掌将那份稿件从头到尾抚平了一遍。

    力度不大，但每一下都压得实实在在。

    然后他抬起头，视线越过镜片的上沿，扫过整间教室。

    台下三十个人像被同一根线拴住了脖子，齐刷刷地绷直。

    陈嘉豪咬着嘴唇，双手死死扣在膝盖上。

    丹伊缩在角落的阴影里，帽檐下那双灰蓝色的眼睛一动不动地盯着苏慕白手中的稿纸。

    许长歌坐在第一排，脊背挺得像一杆标枪，目光从苏慕白脸上快速掠向身旁的林阙，又迅速收回。

    林阙坐在那里，姿势没变。

    后背松弛地靠着椅背，双手自然地搭在桌面上。

    他看着苏慕白，表情平静，呼吸均匀，和大厅里每一张紧绷到变形的面孔形成了某种刺眼的反差。

    苏慕白的目光在林阙身上停了三秒。

    老人嘴唇微微张合，声音沙哑，像是刚从很深的地方捞出来的。

    “这篇文章。”

    他用拐杖在地面上点了一下。

    “大家一起看吧。”

    ……