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    他站起来，拍了拍膝盖上的灰。

    “周老师，我走了。下次再来看您。您保重。”

    风吹过松柏，发出低沉的声音，像有人在轻轻地答应他。

    秋分的第十四天，河生坐在书房里，铺开宣纸，拿起毛笔，蘸了墨，在宣纸上慢慢地写着。他写的是——“秋分平”。写好了，他看了很久，把它贴在墙上。旁边是方卫国写的那幅“秋分平分”。两个人的字并排挂在一起，一个苍劲，一个内敛。方卫国的字比他写得好，可他也在进步。他慢慢练，练到写不动为止。

    他想起方卫国说过的话——“河生，你这个人，一辈子不着急。年轻时候不着急，老了还是不着急。你什么时候能着急？”河生不急。他从来不急。他等了一辈子，等来了航母，等来了电影，等来了方卫国要来看他。他不急。他等得起。

    窗外，暮色四合，梧桐树的叶子还在落。一片一片的，像蝴蝶。秋分快过完了，寒露快来了。方卫国快来了。

    河生摸了摸口袋里的铜铃，摇了摇。叮叮当当的声音在秋分的暮色中响起来。

    德顺爷说过，铜铃的声音能传到很远很远的地方，比黄河还远，比大海还远。他希望这声音能传到北京，传到方卫国的耳朵里。告诉他，秋分了，凉快了，你该来了。你来了，咱俩一起去黄河边看看。看看小浪底，看看你大哥，看看那棵枣树。枣红了，该打了。你来了，咱俩一起打。你拿竿子，我接枣。像小时候一样。