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    “看了。没问题。”

    “好。谢谢你。”

    “不谢。应该的。她的书要拍电影了，我替她高兴。你也是吧？”

    “嗯。高兴。”

    方卫国在电话那头笑了。“河生，你这个人，一辈子嘴硬。高兴不说高兴，只说嗯。溪溪比你强，她高兴就说高兴。”

    “她随你。你高兴就说高兴。”

    “那是。我是她老师，她随我。”

    两个老人在电话里笑了。

    七

    大年初四，河生坐上了回上海的高铁。大哥送他到车站，帮他拎着包。包里装着干枣、花生、红薯粉条，还有一瓶大哥自己做的枣花蜜。

    “哥，你保重。”

    “你也是。别太累了，退休了就该好好歇着。”

    “好。”

    大哥站在车门外，朝他挥了挥手。河生也挥了挥手。火车开了，大哥的身影越来越小，最后变成一个黑点，消失在站台的尽头。

    八

    回到上海的第二天，河生收到方卫国寄来的一个包裹。包裹不大，打开，里面是一本台历。2026年的台历，每一页上都印着一张照片——有黄河边的合影，有航母下水的瞬间，有他们年轻时在报社门口的留念。封面是方卫国自己设计的一张图——黄河的航拍照片，弯弯曲曲的河道从源头一直延伸到入海口，像一条写在大地上的签名。扉页上写着一行字：“河生，日子一天一天过，咱俩一年一年老。可黄河不老，航母不老。”

    河生把那本台历翻了一遍，又从最后一页往前翻。翻到四月那一张，是陈溪新书发布会的照片，她站在台上，手里拿着话筒，台下坐满了人。方卫国坐在第一排，笑着鼓掌。翻到十月那一张，是第六艘航母的建造现场，巨大的船体已经初具规模，脚手架密密麻麻地搭着。翻到十二月那一张，是一张老照片——他和方卫国十八岁那年站在黄河大堤上的合影，两人都穿着白衬衫，被河风吹起来的头发遮住了半边脸。

    河生把台历放在书桌上，压在玻璃板底下。每天都能看到，每天都能看到方卫国写的那些字——“日子一天一天过，咱俩一年一年老。”

    上午，陈溪从书房里出来，手里拿着一沓稿纸。“爸，我写完了第二章。方叔叔传记的第二章。”河生接过稿纸，戴上老花镜，坐在窗前。窗外阳光很好，照在身上暖洋洋的。他一页一页地看。方卫国大学毕业，分到报社，当记者。他跑新闻，跑了一辈子。从县城跑到省城，从省城跑到北京。他写新闻，也写报告文学，写小说，写散文，写一切可以写的东西。他写黄河，写黄河边的村庄，写黄河边的人。他写的最多的是一个人——陈河生。一个从黄河边走出来的农村孩子。他写他造航母，写他退休，写他写回忆录，写他的女儿写他的故事。他写了他二十多年。

    河生看到这一段，眼眶有些湿。

    “爸，您觉得怎么样？”陈溪站在旁边。

    “写得好。你方叔叔看到一定高兴。”

    “真的？”

    “真的。你写他，用心了。”

    下午，河生给方卫国打了个电话。“卫国，溪溪的第二章写完了。写你大学毕业当记者。”

    方卫国在电话那头沉默了一会儿。“她把我写好了吗？”

    “写好了。她把你写活了。”

    “那就好。”方卫国笑了，“河生，你说咱俩这辈子，值不值？”

    “值。你问多少遍都是值。”

    “我也觉得值。你造了航母，我写了航母。咱俩这辈子，没白活。现在溪溪也写了，值了。”

    九

    正月初八，河生去了一趟研究-->>

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