匕滑到手里，她没意识到自己在握刀：”那其他五个……已经被谁打开了？”

    没有人回答。风雪从门口灌进来，吹动众人的衣角，像无数只冰冷的手在抓。

    第四天凌晨，陈玄醒了。

    是被疼醒的。不是伤口的疼，是经脉的疼，像有人在他血管里塞进了沙子，每一丝气息的流动都磨得生疼。他睁开眼，看见的是霜室的屋顶，木板缝隙里漏进一线灰白的光，是昆仑的黎明，是那种没有太阳、只有风雪和天光模糊分界线的黎明。

    他试着动右手，能动，但无力，像一根泡软的面条。他试着感受经脉，空地，像被台风扫荡过的村子，什么都没有。但他”看”到了——不是用眼睛，是用某种更深层的感知。他的意识里，多了一幅图，和顾晚在玄霜玉上看到的一模一样，七座山峰，七个点，五颗亮，两颗暗。

    ”你醒了。”

    沈清韵的声音从门口传来，她端着一碗药，热气在冷空气中凝成一团团白雾。她走到床边，把药碗放下，手指按在陈玄的手腕上，三指切脉，像在和某种古老的语言对话。

    ”脉象空了，但根还在。像冬天的树，叶子掉光了，枝子枯了，但根还扎在土里。”她端起药碗，”喝了。补气的。”

    药很苦，像胆汁，像黄连，像把昆仑所有的寒气都熬进了碗里。陈玄皱着眉喝完，药渣挂在碗底，像一层黑色的泥。

    ”几天了？”

    ”三天。”

    ”马惊雷呢？”

    ”冻着。”沈清韵把碗放到一边，”等你发落。”

    陈玄没说话。他试着坐起来，浑身像被拆开重组过，每一块肌肉都在抗议。他扶着墙，一步一步挪到霜室。推开门，玄霜玉的光照在他身上，暖的，不是热的暖，是某种从骨头里渗出来的暖。

    他把手按在玉上。玉在搏动，像一颗心脏，像一颗太阳。他”听”到了种子的声音——不是语言，是感觉，像一个人在微笑，像一个人在点头，像一个人在对他说”谢谢”。

    ”不客气。”陈玄说，嘴角扯出一个笑，很淡，很虚。

    种子传来一个新的信息。不是情绪，是图像——一个人影，站在风雪里，身形高大，穿着黑色的斗篷，脸藏在帽子里，看不清。那人站在图案上第二个亮点所在的位置，手里握着什么东西，在发光。

    然后，那人抬起了头，像是感应到了陈玄的”注视”。一双眼睛，从图像里直直地”看”过来，没有瞳孔，只有一片漆黑，像两个黑洞，像两扇关着的门。

    陈玄猛的收回手，像被烫到，像被电到。他后退一步，撞在门框上，胸口剧烈起伏，额头渗出一层冷汗。

    ”怎么了？”沈清韵扶住他。

    ”有人。”陈玄的声音沙哑，像砂纸磨过木头，”在别的地方。也在开门。”

    消息在基地里传开的时候，早饭刚熟。

    马行空熬了一大锅雪魈肉汤，肉是冻干的，汤是骨头熬的，油腻腻的一层漂在面上，像一张黄色的膜。年轻子弟们端着碗，蹲在墙角，一边喝一边听龙语笙讲话。她的声音不大，但每个字都像钉子，敲进每个人心里。

    ”昆仑有七扇门。咱们这扇，刚关上。另外五扇，已经有人开了。最后一扇，在西北，还没动静。”

    她顿了顿，短匕在掌心转了一圈，像某种习惯性动作，像思考时的节拍器。

    ”开门的不是朋友。种子感应到了，对方也在感应我们。接下来，要么他们来找我们，要么我们去找他们。”

    ”我们连墙都没有。”一个年轻子弟小声说，”怎么守？”

    ”墙是人修的。”马行空把一碗汤墩在他面前，汤汁溅出来，在雪地上洇出一个小坑，”骨头、石头、雪，都能-->>

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