？”

    “还行。”

    “开慢点。别着急。”

    “知道了。”

    第二个：“到哪了？”

    “快到亚布力了。”

    “你吃饭了吗？”

    “服务区吃过了。”

    “吃什么了？”

    “面包。红牛。”

    “你就不能吃点正经饭？”

    “到了再吃。”

    第三个：“老李。”

    “嗯。”

    “我等你。”

    就三个字。他握着方向盘，盯着前方被车灯照亮的雪地，回了一个字：“好。”

    下午两点多，到了牡丹江。

    她把地址发给他——不是那个老房子了，换了一个新小区。说是离医院近，走路十分钟。

    他把车停好，拎着箱子上楼。电梯，不用爬楼梯了。他站在电梯里，看着楼层数字一个一个地跳，心跳也跟着一下一下地加速。

    四楼。401。

    他按了门铃。

    门开了。

    她站在门口。穿着一件红色的毛衣——他没见过这件毛衣，新买的。颜色很正，衬得她脸色好了一些。棒球帽换成了毛线帽，粉色的，帽顶上有一个小绒球，垂在一边。脸上似乎抹了一点什么，气色好多了，嘴唇也不像之前那么白了。

    她看着他。他看着门框。

    两个人对视了几秒。

    “进来吧。外面冷。”她侧身让他进去。

    房子不大，两室一厅。收拾得很干净，窗台上摆着几盆绿萝，叶子绿油油的，垂下来长长的藤。茶几上有一束花，百合，插在玻璃瓶里，水很清。

    他把行李箱放好，站在客厅中间，不知道手该往哪放。

    她倒了杯水递给他。

    “喝水。”

    “嗯。”他接过来，喝了一口。不烫，温的。

    “你瘦了。”

    “你也是。”

    “我不是说过了吗，化疗——”

    “不是。”他打断她。“不是化疗那种瘦。是没好好吃饭那种瘦。”

    她没说话。

    他放下水杯，走过去，抱住了她。

    抱得很轻，像是怕把她抱碎了。

    她没动。把脸埋在他胸口。他的大衣上有雪化后的湿气，凉凉的，还有一股他身上的味道——消毒水、烟味、还有那种说不上来的、属于他的味道。

    “老李。”

    “嗯。”

    “你终于来了。”

    “嗯。我来了。”

    那天晚上，她做了饭。排骨汤，西红柿炒鸡蛋，清炒山药。都是他爱吃的。她在厨房里忙活，他站在门口看。

    “你别站那儿碍事。去客厅坐着。”

    “我不碍事。”

    “你碍事。你站那儿我转不开身。”

    他笑了，退到客厅，坐在沙发上。电视开着，声音不大。他看不进去，眼睛一直往厨房那边瞟。她系着那条蓝白格子的围裙，手在灶台上忙活，锅铲碰着锅沿，叮叮当当的。

    油烟机嗡嗡地响。排骨汤咕嘟咕嘟地冒着泡。香味飘过来，整个屋子都是暖的。

    他忽然觉得，这才是家。

    吃完饭，他洗碗。她靠在厨房门框上，看着他。

    “老李。”

    “嗯。”

    “你这次来，真的不走了-->>

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