“知道了知道了。走吧，吃饭去。”

    两个人沿着老街慢慢走。阳光很好，照在雪地上，反射出刺眼的白光。她眯着眼，走得很慢。他配合着她的步伐，走在靠马路的那一侧。一辆洒水车从对面开过来，喷着水雾，他下意识地挡在她前面。水雾飘过来，凉丝丝的，落在他大衣上。

    “你挡什么？洒水车又不洒我身上。”

    “习惯。”

    她没说话。跟在他身后，低着头，看着他的影子。他的影子被阳光拉得很长，投在雪地上，灰蒙蒙的，像一条路。她踩着他的影子走，一步一步的。

    “你干什么呢？”

    “踩你影子。小时候听老人说，踩着一个人的影子，他就走不了了。”

    他停下来。转过身。看着她。

    阳光照在她脸上。棒球帽的帽檐在她脸上投下一片阴影，只露出鼻子和嘴唇。她的嘴唇有些干裂，起了皮，颜色淡淡的。

    “不用踩。我不走。”他说。

    她抬起头。阳光刺得她眯起了眼，看不清他的表情。但他的声音很清楚。每一个字都很清楚。

    “拉过钩了。一百年不许变。”

    她的眼眶又红了。但没有哭。伸出手，锤了他一拳。锤在胸口，不疼，痒痒的。

    “走吧。吃饭。饿了。”

    日子并没有立刻变好。

    他还是凌晨三点起床。轻手轻脚地穿衣服，怕吵醒父母。厨房里的灯坏了，他摸黑操作，靠着冰箱的灯光照明。南瓜小米粥，蒸南瓜，碾泥，拌进粥里。动作已经熟练到不需要看，闭着眼睛都能做。

    还是照顾父母和孙子。父亲最近状态不好，不怎么吃东西，一顿饭喂下来要一个多小时。粥凉了热，热了又凉，反反复复。老人的吞咽功能在退化，有时候一口粥含在嘴里，半天咽不下去，嘴角流出来，他用围嘴接住，耐心地等。

    护工刘姐七点到。他交代完注意事项，出门。车里的温度计显示零下二十三度。暖风坏了，吹出来的风温温吞吞的，开了一路也没热起来。他握着方向盘，手指冻得发僵，到了医院停好车，把手放在嘴边哈了好一会儿才缓过来。

    她还是化疗。住院。打针。恶心。吐。掉头发。棒球帽下面，光秃秃的头皮上长出了细细的绒毛，灰白色的，像春天刚冒出来的草芽。她对着镜子看了半天，用指尖摸了摸，有点扎手。她笑了。这是化疗以来，她第一次因为头发笑。

    上班。查房。开医嘱。写病历。她不再像以前那样拼命了。以前她总是最后一个离开科室，把所有的病历都检查一遍才走。现在她到点就走，同事问她“王主任，今天怎么这么早”，她说“家里有人等”。说这话的时候，嘴角不自觉地往上翘。

    不同的是，现在每天睡前，他们会视频通话。

    有时候也没什么好说的。他给父亲按摩，她备课写论文。摄像头开着，手机靠在台灯上。各忙各的。偶尔抬头看一眼对方。笑一下。然后继续忙。

    有一次，他给父亲按摩的时候，膝盖忽然一阵剧痛。不是那种隐隐的、可以忍过去的疼，而是一阵尖锐的、像是有人用锥子从骨头缝里往外钻的疼。他的手一下子没了力气，整个人弯了下去，手撑着床沿，额头上汗一颗一颗往下掉。父亲被他抓疼了，含混地叫了一声。

    他在视频里看到了。她正在写论文，光标停在某个段落上，半天没动。她盯着屏幕里他的脸——那张脸白得吓人，嘴唇发紫，额头上全是汗，青筋暴起来，像是在承受什么巨大的痛苦。

    “老李？老李你怎么了？”

    “没事，膝盖疼了一下。”他咬着牙，挤出一个笑。那个笑比哭还难看，嘴角在抖，眼睛下面的肌肉在抽。

    “你是不是又没按时-->>

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