软，“夜了，我先回去了。”

    她转身走了。

    张公子站在原地，手里握着那块玉佩，看着她的背影消失在小花园的转角处。

    他忽然觉得后背有些发凉。

    但又说不上来是为什么。

    ---

    沈鸢回到西跨院，关上门，坐在床上。

    她没有点灯。

    黑暗里，她的眼睛亮得像两把刀。

    周姨娘，你想把我嫁出去？

    好。

    那就看看，最后是谁把谁嫁出去。

    她从枕头底下摸出那个铁盒子，借着月光看了看。

    锁扣锈死了，打不开。

    沈鸢从袖中摸出一根银针，插进锁孔，轻轻一转。

    咔哒。

    锁开了。

    铁盒子里，躺着一封信和一串钥匙。

    信纸已经泛黄，上面的字迹娟秀而工整——是母亲的字。

    沈鸢展开信纸，在月光下一字一句地读了起来。

    读完第一段，她的手指开始发抖。

    读完第二段，她的眼眶红了。

    读完第三段，她的眼泪掉了下来，砸在泛黄的纸页上，晕开一小片水渍。

    信的内容不长，只有寥寥数语。可每一个字，都像一把刀，扎在她心上。

    “鸢儿，当你读到这封信的时候，娘已经不在了。”

    “娘对不起你，没能陪你长大。”

    “娘这辈子，做错过很多事。唯一不后悔的，就是生了你。”

    “这串钥匙，是娘留给你的。它能打开的地方，有你需要的答案。”

    “记住，无论发生什么事，都不要变成和仇人一样的人。”

    “做你自己。”

    “娘永远爱你。”

    沈鸢抱着那封信，无声地哭了很久。

    月光从窗户的缝隙里漏进来，照在她的脸上。

    她的眼泪一滴一滴地落在信纸上，把泛黄的纸张浸湿了一片又一片。

    她哭得浑身发抖，却不敢发出声音。

    因为在门外，春草还在守着。

    在远处，周姨娘还在盯着。

    她不能让人知道，她哭了。

    她不能让人知道，她有软肋。

    也不知过了多久，沈鸢终于止住了眼泪。

    她用袖子擦了擦脸，把信纸重新折好，放进铁盒子里，塞回枕头底下。

    然后她躺下来，闭上眼睛。

    母亲，你放心。

    我不会变成他们那样的人。

    但我也不会放过他们。

    一个都不会。