斯躺在地上，血还在流，但他活着。

    活着。

    这两个字从来没有像现在这样沉重。

    丁修闭上眼睛。

    他没有感到喜悦。

    他只感到一种巨大的、空虚的寒冷。

    那个会为战友哭泣的丁修，那个还会相信承诺、相信回家的中士，已经死在了那个跑道上。

    现在坐在这里的，只是一具名叫丁修的、冰冷的战争机器。

    飞机穿过云层，向着西方的夕阳飞去。

    那是回家的方向。

    但哪是谁的家呢？

    而他的家在哪里？

    没人知道。