丁修看着手里那明灭不定的烟头。

    “你说，我们是在守一座山，还是在给自己挖坟？”

    汉斯沉默了。

    他看了一眼周围那些像烂泥一样瘫倒在地上的士兵。他们连动一根手指的力气都没有了。

    “只要还没躺进去，那就是阵地。”

    汉斯咧开嘴，露出一口带血的牙齿，苦笑了一下。

    “而且，就算是坟，这里风景也不错。能看见河。”

    丁修没再说话。

    他把烟头弹进前面的黑暗里。

    那一点红光在空中划出一道弧线，落在一个死去的苏军士兵身上，然后慢慢熄灭。

    第十七次易手结束了。

    但第十八次，也许就在十分钟后。

    在这个绞肉机里，没有人会在意次数。

    只会在意谁是最后一块被嚼烂的肉。