斯大林格勒的九月底，风里已经带上了冬天的味道。

    这种冷不是那种令人清醒的凉爽，而是一种透着湿气、混杂着尸臭和焦炭味的阴冷。

    它顺着领口钻进去，贴着脊椎骨往下滑，让人不由自主地打寒战。

    南站附近的战斗暂时告一段落。

    确切地说，是因为那一带已经没有什么东西可以炸，也没有什么活人可以杀了。

    丁修撤到了离河岸稍微远一点的一处被炸毁的面粉厂废墟里。

    这里有半个塌陷的地下室，还有两堵没倒的墙，勉强算是个能挡风的地方。

    那是难得的平静。

    如果忽略远处持续不断的重炮轰鸣声的话。

    丁修坐在一堆碎砖上，手里拿着那个银色烟盒。

    里面的烟已经空了，但他还是习惯性地把那个空盒子拿在手里把玩。

    银色的金属表面已经被磨得发亮，上面还有一道深深的划痕，那是上次在粮仓被弹片擦过的痕迹。

    “头儿，吃点东西吧。”

    汉斯递过来一个罐头。

    丁修接过罐头，看了一眼。

    “这是那个被震死的新兵包里的吧？”

    汉斯愣了一下，随即无所谓地耸耸肩：

    “反正他也不饿了。别浪费。”

    丁修没说话，挖了一勺塞进嘴里。

    全是淀粉和劣质油脂的味道，但在这种地方，这就是珍馐美味。

    他环顾四周。

    刚来时的六十多人，现在还能坐着吃饭的，加上轻伤员，不到四十个。

    这还不到6天。

    而且剩下的这些人，一个个看起来都不像是活人。

    他们的脸颊凹陷，眼眶深黑，皮肤上覆盖着一层洗不掉的油泥。

    那个曾经还会给妈妈写信的赫尔曼，现在正靠在墙角，用一把刺刀无聊地戳着地上的死老鼠。

    他的眼神空洞得可怕，那种属于年轻人的光芒早就熄灭了。

    这就是斯大林格勒的“加工厂”。

    它把人变成鬼，或者变成灰。

    “你说，我们接下来去哪？”

    沃尔夫擦着他的机枪，那是他的命根子。

    “我觉得我们也该休整一下了。第71师的那帮软蛋都在后面睡大觉，凭什么我们在前面拼命？”

    “因为你是精锐。”

    丁修咽下嘴里的肉，冷冷地说道。

    “在这里，只有废物才有资格休息。因为废物送上去也没用。精锐就是用来填坑的。”

    沃尔夫张了张嘴，想反驳，但最后还是骂了一句脏话，低头继续擦枪。

    就在这时，一阵发动机的声音打破了这种死气沉沉的宁静。

    一辆满身弹孔的半履带摩托车停在了废墟外面。

    车上跳下来一名上尉。

    他穿着笔挺的制服，皮靴擦得锃亮，脸上甚至刮过胡子。

    这种干净整洁的形象，在这个到处都是污垢和死亡的地方，显得格格不入，甚至有些刺眼。

    那是第6集团军司令部的传令官。

    丁修看到那个上尉的一瞬间，胃里就抽搐了一下。

    他知道，没有好事。

    从来就没有好事。

    他跨过一具还没来得及掩埋的尸体，走到丁修面前。

    “中士鲍尔？”

    “是我。”丁修没站起来，甚至没敬礼。

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