刚点燃的香烟。

    他的脚下，躺着一名苏军少尉的尸体。

    那是这栋楼的指挥官，他在最后一刻试图烧毁地图，被丁修一枪打穿了手腕，然后补了一枪眉心。

    房间里到处都是弹孔和灰尘。

    这栋原本精美的公寓楼，现在已经被打通了无数个洞，像是一块被虫蛀过的奶酪。

    “清理完毕。”

    汉斯走了过来，手里提着一瓶从苏军军官那里搜出来的伏特加，“一共击毙24人。没有俘虏。”

    “我们的人呢？”丁修问。

    “两个轻伤。”汉斯耸了耸肩，“没有阵亡。”

    楼下传来了嘈杂的脚步声。

    那个第71师的少尉带着他的连队冲了进来。

    他们端着枪，小心翼翼地搜索着，却发现所有的敌人都已经死了。

    少尉气喘吁吁地跑上四楼，看到正坐在窗台上抽烟的丁修，以及周围那几个满脸灰土、表情漠然的老兵。

    他看着满地的狼藉，看着那些被炸开的墙壁和天花板，看着那些死在死角的苏军尸体，眼中的震惊无以复加。

    他从未见过这样的打法。

    不需要冲锋，不需要拼刺刀，甚至不需要走门。

    这简直就是一场暴力的拆迁。

    “这……这就结束了？”少尉结结巴巴地问道。

    丁修吐出一口烟圈，没有看他，而是看向窗外。

    窗外，是一片更大的废墟。无数栋像这样、甚至比这更坚固的建筑，密密麻麻地排列在通往市中心的道路上。

    每一栋楼都是一个堡垒。每一扇窗户后面都可能有一支枪。

    这栋楼只是个开始。

    “结束？”

    丁修弹了弹烟灰，指了指前面那片冒着黑烟的城市森林。

    “这只是第一块砖头。”

    他站起身，拍了拍那个少尉的肩膀。少尉下意识地缩了一下，他发现这个长官的手上全是黑色的火药渣和干涸的血迹。

    “记住了，少尉。”

    丁修的声音低沉而沙哑，像是两块生锈的铁片在摩擦。

    “在斯大林格勒，门是给死人走的。活人，要学会自己开路。”

    说完，他对自己的人挥了挥手。

    “带上战利品。我们走。下一个街区。”

    老兵们默默地站起来。

    克拉默重新背起他那变得轻了一些的炸药包。

    沃尔夫给机枪换了一条新的弹链。汉斯把那瓶伏特加塞进怀里。

    他们像一群刚下班的屠夫，收拾好工具，面无表情地从少尉身边走过，顺着他们炸开的那些墙洞，消失在弥漫的尘埃中。

    只留下那个少尉，站在满是尸体的房间里，听着远处传来的重炮轰鸣声，感到一股彻骨的寒意。