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    反击部队像一把尖刀，狠狠地插进了苏军混乱的阵型中。

    接下来的战斗，变成了最原始、最残酷的白刃战。

    双方在狭窄的战壕里撞在了一起。

    枪已经没用了。在这种距离下，换弹匣的时间足够你死三次。

    “杀！！”

    一个身材魁梧的苏军士兵，手里端着带刺刀的莫辛纳甘，红着眼睛向丁修扑来。

    丁修的波波沙已经打空了。他直接把枪当成棍子，猛地砸偏了刺来的刺刀。

    然后，他拔出了腰间那把工兵铲。

    在这个地方，铲子就是神。

    它比刺刀短，在战壕里挥舞得开。

    它比匕首重，带着巨大的惯性。

    而且它的边缘被磨得像剃刀一样锋利。

    “去死！”

    丁修侧身让过对方的枪托，右手反握铲柄，借着腰部的旋转力，狠狠地一铲子劈向对方的脖颈。

    “咔嚓。”

    那是一种令人牙酸的、骨骼断裂的声音。

    那个苏军士兵的脑袋以一种诡异的角度歪向一边，鲜血像喷泉一样涌出来，喷了丁修一脸。

    热的。腥的。

    丁修一脚踹开尸体，抹了一把脸上的血。

    那血糊住了他的眼睛，让世界变成了一片血红。

    “汉斯！背后！”

    丁修吼道。

    汉斯正被两个苏军士兵围攻。

    他的工兵铲卡在了一个敌人的锁骨里拔不出来，另一个敌人正举起枪托要砸他的脑袋。

    “砰！”

    一声枪响。

    那个举枪的苏军士兵脑袋开花，倒了下去。

    是那个第78师的上士。

    他站在战壕边缘，手里拿着一支还在冒烟的鲁格手枪，脸上带着那种嘲讽的笑。

    “别发呆！那是新兵才干的事！”

    上士喊了一声，然后跳进战壕，用另一只手里的战壕刀熟练地割开了另一个苏军的喉咙。

    整个战壕变成了一个巨大的屠宰场。

    没有战术。没有指挥。

    只有泥泞中的翻滚，撕咬，和金属刺入肉体的沉闷声响。

    十分钟后。

    苏军开始后撤。

    不是因为他们怕死，而是因为这种反击太突然、太凶狠了。

    后续的援兵过不来，前面的部队被切断。

    他们只能撤出这片阵地。

    残存的苏军开始向后爬，试图逃回那片开阔地。

    但第78师没打算放过他们。

    “别让他们跑了！机枪！封锁！”

    上士夺过那挺苏军留下的捷格加廖夫轻机枪，架在战壕边，对着逃跑的苏军背影疯狂扫射。

    丁修靠在战壕壁上，大口喘着粗气。

    他的双手在颤抖。

    工兵铲的木柄上全是滑腻的血浆，差点握不住。

    “嘿。”

    那个上士走了过来。

    他的脸上也挂了彩，一道口子从眉骨延伸到脸颊，正在流血，但他丝毫不在意。

    他踢开脚边的一具尸体，走到丁修面前。

    “你那铲子用得不错。”

    上士从口袋里掏出一盒烟，那是真正的高级货，上面印着柏林的商标。

    他抽出一根，递给丁修。

    “-->>

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