伤的野兽。

    他没有后退，反而顶着那把还要继续下压的铲子，猛地向前一扑。

    右手紧握的刺刀，毫无章法地、疯狂地捅向那个老兵的肚子。

    一下。两下。三下。

    “去死！去死！去死！！”

    赫尔曼嘶吼着，声音沙哑变形。

    老兵的眼神从凶狠变成了错愕，然后是涣散。他松开了铲子，捂着肚子倒了下去。

    但赫尔曼没有停。

    他骑在那个老兵身上，继续捅刺。哪怕那个老兵已经不动了，哪怕那个老兵的肚子已经被搅烂了。

    他依然在捅。

    满脸是血，满手是血。

    “赫尔曼！”

    一只手抓住了他的肩膀。

    赫尔曼猛地回头，刺刀直接向那只手挥去。

    “啪！”

    丁修一把抓住了他的手腕。

    两个人的脸距离只有十厘米。

    “他死了。”

    丁修冷冷地说道，声音穿透了赫尔曼那嗡嗡作响的耳膜。

    “我也死了吗？长官？”赫尔曼呆呆地问，口水和血水混在一起流下来。

    “没死。站起来。”

    丁修用力把他拽起来，顺手给了他一巴掌。

    “清醒点。战斗还没结束。”

    十分钟后。

    战壕里安静了。

    只有粗重的喘息声，和伤员压抑的呻吟声。

    第3连的阵地夺回来了。

    或者说，这一段长约五十米的战壕夺回来了。

    地上铺满了尸体。灰色的国防军大衣和黄色的苏军棉袄纠缠在一起，分不清彼此。泥土被血浸透了，踩上去发出吧唧吧唧的声音。

    丁修靠在战壕壁上，大口吸着冰冷的空气。肺部火辣辣地疼，那是吸入太多硝烟和冷气的后果。

    他从大衣口袋里掏出烟盒。

    打开。

    但里面的烟已经被刚才的搏斗压扁了，变成了烟丝和纸屑的混合物。

    “妈的。”

    丁修骂了一句，把烟盒合上，塞回口袋。

    他低下头，检查自己的身体。

    左腿有点疼，大概是被刺刀划了一下，或者是磕到了石头。

    羊皮大衣上多了一道口子，里面的羊毛翻了出来，染成了红色。

    “统计伤亡。”

    丁修的声音听起来很疲惫。

    施泰纳一瘸一拐地走过来。他正在用雪擦拭那把工兵铲上的血迹和脑浆。

    “二班死了两个。都是补充兵。”施泰纳语气平淡，“伤了三个。赫尔曼的手断了。”

    丁修看向角落。

    赫尔曼正坐在地上，抱着那只断了的左手。军医正在给他包扎。

    但他没有哭。

    他只是直勾勾地盯着前面那具被他捅烂了肚子的苏军尸体。

    那个曾经爱哭、爱写信、说要请丁修吃苹果派的孩子，不见了。

    坐在那里的，是一个眼神空洞、满脸血污的士兵。

    “他以后是个好兵了。”

    施泰纳看了一眼赫尔曼，评价道，“或者是个疯子。在这地方，这两者没区别。”

    丁修没有说话。

    他走到战壕边，向外看去。

    外面的雪地上，又有新的黑影在晃动。苏军并没有放弃，他们正在集结，准备下一波冲击。-->>

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