泥栏杆上。

    “一具尸体，在战后的谈判桌上毫无价值可言。”

    沈炼听着这句话。

    那只被眼罩遮住的右眼窝，又隐隐的传来一丝酸胀的幻痛。

    他抬起戴着皮手套的左手，按了按眼罩的边缘。

    “他没有价值了。将军。”

    沈炼放下了手，语气幽暗到了极点。

    “他把自己的账结清了。”

    少将没有再继续追究。

    这种级别的末日战斗中，是一个该死的人，就算追责也已经没有任何意义。

    他烦躁的挥了挥手带着副官大步走下台，去处理其他更加紧急的受降事宜。

    沈炼没有动。

    他依然站在国会大厦高高的台阶上。

    居高临下的俯瞰着这座彻底沦为废墟的第三帝国首都。

    勃兰登堡门在浓烟中若隐若现。蒂尔加滕公园的树木全部被烧成了黑炭，街道上随处可见被摧毁的虎式坦克和突击炮。

    成群结队的红军士兵正押解着垂头丧气的德军俘虏向后方走去。

    胜利的喧嚣响彻云霄。

    但沈炼却觉得周围的世界异常的安静，安静得连他自己的心跳声都显得有些多余。

    他从军大衣的内衬里，摸出了那包粗劣的马合烟。

    他把烟卷叼在嘴里，从口袋里掏出那打火机。

    咔嚓。

    火苗亮起。点燃了烟头。

    沈炼深深的吸了一大口，劣质烟草的辛辣味道充斥了肺部。

    他吐出那口白色的烟雾，烟雾在风中迅速的被吹散。

    他度过了这漫长且残酷的四年，他从莫斯科的冰天雪地里活了下来。

    他升了官，挂了满胸的勋章，成了受人敬仰的英雄标兵。

    而那个睡在宿舍下铺的兄弟，那个用匕首挖出他一只眼睛的宿敌也终于在这个春天的尾巴，死在了一间发臭的房子里。

    一切都结束了。

    不管是丁修，还是卡尔·鲍尔都不存在了。

    沈炼捏着快要燃尽的烟头，静静的靠在冰冷的石柱上。

    看着眼前这座彻底毁灭的城市，看着那些欢呼的士兵，看着那些从死尸上跨过去的坦克履带。

    他知道，阿列克谢还活着。

    但沈炼这个名字，早就再四年前的那场大雪中跟着一起死去了。

    永远的回不来了。