而走调。

    “曼波。”

    荒诞的词汇在硝烟里交汇。

    丁修靠在承重柱上。紧绷的后背往下一垮。

    他看着手里的那把鲁格手枪，低低扯了一下嘴角露出了一个并不好看的苦笑。

    “穿越者？”

    走廊里的声音压得很低，但很稳。

    “同行。”

    丁修把抵在保险上的拇指挪开，食指也从扳机护圈里退了出来。

    他左手拿着枪，用手背抵住身边的破桌腿撑了一下，坐正了身子。

    “进来吧。”

    走廊里的靴子声再次响起，每一步都带着防备。

    烂木门框被人推开了半点。

    一个穿着黄褐色红军制服的高大男人走了进来。

    他头上戴着大檐帽，帽徽上的红星被擦得很干净，肩膀上挂着两杠三星的上校肩章。

    胸前更夸张，挂着整整一排苏维埃的高级铁牌子，红旗勋章，列宁勋章，卫国战争勋章，在光线阴暗的屋子里反着金属光。

    他的双手端着一把波波沙冲锋枪，枪托顶在肩膀上，枪口斜斜的指着地面。

    这是一张年轻但刻满风霜的脸，下巴上全是一根根硬茬茬的胡须。左边脸颊还有一道擦伤。

    但他最惹眼的不是这些，而是他的右眼。

    那个位置被一块黑色的粗布眼罩死死盖着，一条皮带绕过脑后，把眼罩绑在他的眼窝上。

    他只用一只左眼看着前面。

    他在看丁修，丁修也在看他。

    没有多余的动作，两把枪都没有举起来。

    在这个废墟里，两个沾满泥土和人命的军官互相对视着。

    苏联上校的左眼在一瞬间缩紧了。

    他死死盯着丁修的那张脸。那张带着横贯刀疤、颧骨高耸的冷漠面孔，又往下看了一眼丁修领口的双剑银橡叶，最后视线落在那条挂在脖子上的断臂绷带上。

    丁修靠在柱子边

    “卡尔·鲍尔。”

    丁修开口，声音里没有一丝起伏，像在念别人的名字。

    “原名丁修。”

    红军上校的肩膀猛的一抖。

    他手里的波波沙冲锋枪沉了下去，枪管直接杵在了满是灰尘的木板上。

    那只独眼睁大了，盯着丁修的脸，看了足足有一分钟。

    他的喉结在军装的硬领里剧烈滚动了几下，然后他靠在旁边的破墙上，双手从枪上松开，垂在两侧。

    他扯起一侧的嘴角，摇了摇头。

    “沟槽的命运。”

    他说着这几个字，语气里全是疲惫和操蛋的无可奈何。

    他伸出手摘掉头上的大檐帽，随手扔在旁边的杂物堆上。

    手指插进乱糟糟的头发里抓了一把。

    他重新看着丁修。

    那只左眼里的情绪早就已经被四年战火磨平了，只剩下最直接的打量。

    “我是该说初次见面。”

    “还是好久不见呢。”

    他顿了一下，声音很低。

    “师兄。”

    “阿列克谢·彼得罗夫或者说沈炼。”

    丁修坐在砖块上，身体靠着冰冷的柱子。

    这两个人四年前在大学宿舍里一起打过游戏，一起吃过食堂。

    现在，在这个死人比活人多的修罗场中心，在这个插着红旗的帝国残骸里，他们穿着两套不死不休的皮挂着两个阵营的-->>

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