1941年12月15日。

    勒热夫后方集结地。

    风雪暂时被挡在了窗外。这里的日子过得慢得像是在熬胶水。

    对于第2连第1排的幸存者来说，这种日子既是一种恩赐，也是一种折磨。

    恩赐在于不用每隔五秒钟就担心脑袋搬家，折磨在于——他们还得负责把一群还没断奶的孩子变成能咬人的狼。

    “动作快点！你们这群娘们！”

    汉斯的咆哮声在营地的操场上回荡。

    这位新晋升的下士正站在几个空弹药箱上，手里挥舞着一根训练用的教鞭，唾沫星子喷得面前那一排新兵满脸都是。

    “那是手榴弹！不是土豆！如果你拉了弦还像个傻子一样在手里握三秒钟，你的胳膊就会飞到那是树上去！”

    在他面前，二十几个刚刚补充进来的新兵正手忙脚乱地进行投掷训练。

    他们的脸上带着那种特有的、没见过死人的红润和稚气，眼神清澈而愚蠢。

    在这个距离莫斯科只有两百公里的地方，这种清澈通常意味着“短命”。

    丁修坐在不远处的一根原木上，手里拿着一把锉刀，正在打磨他的刺刀。

    他穿着那件标志性的白色苏军羊皮大衣——这件衣服现在已经变成了他在团里的某种个人图腾。

    虽然上面沾满了洗不掉的油渍和暗红色的斑点，但没人敢嘲笑他像个俄国人。

    因为每个人都知道，这件大衣的前主人是个西伯利亚狙击手，是被丁修在一对一的猎杀中干掉的。

    “头儿，这帮新兵蛋子太嫩了。”

    施泰纳走过来，嘴里依旧叼着那个永远抽不完的烟屁股。

    他现在是第一班班长，也是丁修最得力的副手。

    “我看过他们的档案。大部分是从希特勒青年团直接拉过来的。

    除了会喊口号和踢正步，连怎么擦屁股都不会。”

    施泰纳往地上吐了一口唾沫，那是对后方征兵站的鄙视。

    “教他们怎么活。”

    丁修没有抬头，刺刀在锉刀下发出刺耳的摩擦声

    “别教条令。条令救不了命。教他们怎么抢俄国人的死人财，怎么在冻土上挖坑，还有……”

    他停下手里的动作，抬起头，那双灰蓝色的眼睛冷冷地扫过那群正在练习正步走的新兵。

    “告诉他们，如果不幸受伤了，就把手榴弹放在胸口。那是最后的仁慈。”

    施泰纳愣了一下，随即苦笑了一声。

    “你越来越像个该死的斯巴达人了，卡尔。”

    “我只是不想再背着尸体撤退。”

    丁修把打磨得雪亮的刺刀插回刀鞘。

    这几天的休整，让他那根紧绷的神经稍微松弛了一些，但随之而来的是一种巨大的空虚感。

    没有了枪炮声，没有了死亡的威胁，脑子里那个关于21世纪的记忆就开始像潮水一样上涌。

    他想起穿越前，和室友沈炼在大学门口的大排档吃烧烤。

    沈炼那个家伙总是吹嘘自己能喝一箱啤酒，结果每次都是丁修把他扛回宿舍。

    那是多久以前的事了？

    一个月？

    还是一个世纪？

    在这里，那个叫沈炼的人不存在。

    那个和平的世界不存在。

    存在的只有雪，烂泥，和一群等着去死的德国人。

    “嘀——！嘀——！”

    一阵刺耳的汽车喇叭声打断了他的思绪。>

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