上校刚想说话。

    丁修开口了。

    “够了。”

    声音不大。

    但谷仓里一下就静了。

    不是因为他声音高。

    是因为所有人都认得他。

    卡尔·鲍尔。

    骷髅师那条从东线一路咬到现在还没死的疯狗。

    脖子上挂着双剑银橡叶骑士铁十字。

    活过了莫斯科、勒热夫、斯大林格勒、库尔斯克、切尔卡瑟、华沙、布达佩斯和巴拉顿湖。

    这样的人，只要一开口，别人就会听。

    丁修从后排走到前面，看了一眼桌上的命令。

    又看了一眼那个军官手里被扯断的袖标。

    “别撕了。”

    那个年轻军官咬着牙。

    “你让我忍？”

    “我让你把它戴好。”

    丁修伸手，把那截被扯松的袖标从他手里拿过来，重新按回他的左臂上。

    他动作不快。

    也不重。

    但所有人都看着。

    “这不是给柏林戴的。”

    丁修说。

    谷仓里没人说话。

    只有外面的风拍在破木板上的声音。

    “也不是给那个躲在地下的人戴的。”

    他抬起头，看着这一张张脸。

    “你们还没看明白？”

    “摘不摘这条带子，跟我们活不活，没有半点关系。”

    “他们要的不是一条布。他们要的是把责任从自己身上撕下来，甩到我们头上。”

    “仗是他们下令打的。”

    “人是他们送去死的。”

    “现在输了，他们不敢说自己错了，只敢说，是我们不配。”

    有人握紧了拳头。

    有人把头低了下去。

    还有人死死盯着桌上的命令。

    丁修继续说。

    “行。”

    “他们要摘。”

    “那是他们的事。”

    “但在我们自己这儿，这东西不能摘。”

    他抬手点了点自己袖口上的袖标。

    “这不是荣誉。”

    “荣誉早在东线的雪地里埋干净了。”

    “这也不是帝国的奖赏。”

    “帝国现在连给我们发双靴子都费劲，哪来的奖赏。”

    “这是记号。”

    “是给活人看的，也是给死人看的。”

    他转过头，看向谷仓门外那片灰白色的天。

    “从哈尔科夫到华沙。从布达佩斯到巴拉顿湖。死了多少人，你们自己数。”

    “他们有的挂着这条带子死在炮塔里。”

    “有的死在壕沟里。”

    “有的连尸体都找不回来。”

    “他们留给我们的，不是帝国，不是元首，也不是什么最后的胜利。”

    “只剩这点东西了。”

    他说到这里，声音还是很稳。

    但每个人都把肩膀绷紧了。

    “所以把它戴好。”

    “别让柏林替我们决定它算什么。”

    “它现在不再是荣誉袖标。”

    “它是罪证。”

    “是墓牌。”
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