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    他们冲进了那个被88炮炸开的一楼大门洞。

    几秒钟后，里面传出了枪声。短促的。密集的。

    然后是惨叫声。

    丁修坐在半履带车上，面无表情地看着那栋楼。

    他的士兵们也在看。

    施罗德蹲在半履带车旁边，继续用刺刀挑着他那个吃了一半的罐头。

    他嚼了两下，吐掉一块筋膜，头也没抬。

    枪声和惨叫声持续了大约二十分钟。

    然后渐渐平息了。

    取而代之的是迪雷万格旅那些人特有的狂笑声和粗野的叫喊声。

    他们开始从楼里往外搬东西——缴获的武器、弹药、食物、甚至是家具和衣物。

    有几个人拖着波兰起义军的尸体从大门口出来，把它们扔在街道上。

    丁修的士兵们看着这一切。没有人评论。

    “鲍尔营长！”

    朗格从大门洞里走了出来。

    他的制服上又多了几处新的血迹，但他的脸上洋溢着一种近乎亢奋的红光。

    “干得漂亮！你的‘虎王’简直是大锤！三发就把他们最硬的火力点砸成了碎片！”

    他大步走向丁修的半履带车，一边走一边伸出手。

    “感谢支援！朗格中队长，迪雷万格旅第二营。”

    丁修跳下车，和他握了握手。朗格的手掌粗糙而有力，指节上有几道新鲜的划痕。

    “鲍尔。骷髅师。”丁修简短地回应。

    朗格上下打量着丁修。他的目光在丁修领口的双剑银橡叶骑士铁十字勋章上停留了足足三秒钟。

    然后他的眼睛亮了。

    那种亮不是敬畏。是一种狂热的、近乎病态的兴奋。

    “等一下鲍尔？”

    “卡尔·鲍尔？”

    朗格的声音突然提高了。

    “你就是那个卡尔·鲍尔？斯大林格勒的鲍尔？从莫斯科打到华沙的那个鲍尔？”

    丁修看了他一眼。

    “是。”

    朗格的反应像是见到了某个摇滚明星。

    他猛地转过身，对着楼门口还在搜刮战利品的手下们大喊。

    “你们知道这是谁吗？这是卡尔·鲍尔！双剑银橡叶！斯大林格勒的幽灵！东线最硬的骷髅！”

    那些迪雷万格旅的人停下了手里的活，转过头来看向丁修。

    在他们那些充满了暴戾和兽性的眼睛里，闪过了一种奇怪的东西。

    不是尊敬。

    迪雷万格旅的人不会尊敬任何人。

    是一种同类之间的认同。

    一种“你也是杀人的”的默契。

    “营长！”朗格跑到丁修面前，满脸堆笑。

    “能不能我知道这个要求有点突然——能不能合个影？”

    丁修的眉毛微微动了一下。

    “合影？”

    “对！我手下有个人以前是报社的摄影记者。”

    “他还有一台莱卡。”朗格指了指队伍里一个瘦瘦的、戴着破眼镜的中年人。”

    “那个人确实手里拿着一台小巧的徕卡相机，正在用袖子擦拭镜头。

    “和你这样的英雄合影，这辈子都值了。”

    朗格说这话的时候完全是真诚的。

    在他的世界观里，丁修就是最纯粹的战士一个从最残酷的战场上活下来的、脖子上挂满了勋章的杀人机器。
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