独臂的是谁？”

    “一个老朋友。”

    “看起来挺惨的。”

    “我们每个人看起来都挺惨的。”丁修把烟盒收回口袋。

    “走吧。这里没有能用的人了。”

    施罗德看了一眼那辆远去的卡车，又看了看丁修。

    “头儿，你刚才好像笑了。”

    “是吗？”

    “嗯。我入伍以来头一次看你笑。”

    丁修沉默了一下。

    “大概是因为，在这个鬼地方，只有疯子才会笑。”

    “那你是不是疯了？”

    “也许吧。”

    丁修把冲锋枪挂在胸前，深一脚浅一脚地走回泥泞的道路上。

    “但至少有人陪我疯过。”

    他没有回头。

    身后，收容站里那些行尸走肉般的溃兵们，还在泥地里蠕动着。

    他们不知道克鲁格是谁。他们不知道第78突击师曾经是中央集团军群的骄傲。

    他们不知道那个断了一只手的老兵，曾经在202高地用工兵铲在一天之内劈死了七个苏军。

    他们只知道自己活着。

    而“活着”这个词，在这个地方，已经失去了所有的意义。

    丁修走出收容站的铁丝网。

    风刮了起来。

    带着雪的味道。

    他抬起头，看了一眼西边的天。

    在那片灰蒙蒙的云层后面，太阳正在下坠。虽然看不到它，但地平线上那一抹暗红色的光，证明它还在。

    就像克鲁格。

    虽然断了一只手，虽然被装进了“科尔逊口袋”绞了一圈，虽然浑身上下找不到一块完整的地方。

    但他还在。

    “头儿，接下来去哪？”施罗德追了上来。

    丁修说

    “找点能打仗的人。”

    “这仗，还没打完呢。”