在想什么心事。

    “穆勒？”

    丁修轻声唤道。

    他伸出手，想要拍醒他。

    手触碰到穆勒肩膀的一瞬间，穆勒的身体顺着石头滑了下来。

    侧倒在泥地里。

    丁修看到了。

    在穆勒的脖子侧面，有一个很小的弹孔。

    没有大面积的出血，只是渗出了一细缕暗红色的血迹，流进了衣领里，在冻僵的制服上画了一道弯弯曲曲的线。

    也许是一颗流弹。也许是河对岸某个苏军随手的一枪。

    也许是打骑兵的时候从侧面飞来的一颗不知道谁的子弹。

    它就这样无声无息地飞过来，钻进了穆勒的脖子，切断了他的颈动脉。

    在这个嘈杂的、混乱的、充满爆炸声和惨叫声的黎明，甚至没有人听到他倒下的声音。

    也没有人听到他最后的遗言——如果他有遗言的话。

    他就这样悄悄地死了。

    在距离生路只有一步之遥的地方。

    在他弟弟可能刚刚从河里爬上来的地方。

    丁修蹲在那里，看着穆勒的脸。

    他没有哭。也没有吼叫。

    他只是感觉胸口像是被人狠狠地塞进了一块冰，冷得让他无法呼吸。

    穆勒的口袋里鼓鼓囊囊的。

    丁修伸手进去摸了一下，摸出了一张被汗水和血渍浸透的照片。

    照片上是一个年轻人，穿着国防军的制服，咧嘴笑着。照片背面写着几个字：“弗里茨·穆勒，1943年圣诞。”

    那是穆勒的弟弟。

    丁修把照片塞回穆勒的口袋里。

    施罗德走过来，看了一眼，身子僵住了。

    两个人沉默了很久。

    “头儿……”施罗德的声音哑了。

    “带上他的狗牌。”

    丁修的声音平静得可怕，没有任何起伏。

    “尸体……留在这儿吧。我们带不走他了。”

    他蹲下身，伸手合上了穆勒半睁着的眼睛。那双眼睛在闭合的瞬间，似乎还残留着某种执念。

    丁修从穆勒的口袋里摸出了那包还没抽完的烟。里面只剩三根了。他抽出一根，点燃，塞进穆勒已经冰冷的嘴里。

    那根烟在晨风中明灭不定，像是一盏微弱的灯。

    “再见，兄弟。”

    丁修站起身，没有再看一眼。

    他走了。

    军靴踩在泥浆里，发出沉重的声响。

    “走。”

    他对身后的人说。

    声音很轻。但每个人都听到了。

    施罗德跟在后面，回头看了穆勒最后一眼。

    那个年轻的军官靠在石头边，嘴里叼着一根还在冒烟的香烟，像是在看着什么远方的东西。

    也许他在看河的对岸。

    也许他什么都没看。

    他只是累了。

    在这个操蛋的世界里，他终于可以不用再跑了。

    丁修带着残部向后方移动。他们和从河里爬上来的幸存者混在一起，汇成一条灰色的人流，向着里斯扬卡镇的方向蠕动。

    没有人说话。

    没有人欢呼。

    甚至没有人庆祝他们“活了下来”。

    因为在这个地方，“活着”不是一个值得庆祝的词。

    它只是一种状态。一种-->>

本章未完，点击下一页继续阅读