r>    丁修点了点头。

    他的视线越过穆勒的肩膀，再次扫过那八十二个人。

    六个月的训练营。

    在1943年的党卫军体系里，这算是精心培养出来的精品了。

    到了战争后期，很多补充兵连三个月的训练都凑不齐就被扔上前线。

    "武器？"

    "满编。每人三个基数的弹药。还有两挺MG42。"

    三个基数。

    那就是每人至少一百五十发步枪弹或者六个冲锋枪弹匣。

    加上两挺MG42。

    这比他预想的要好得多。这简直是一份大礼。

    在这条鬼都不愿意走的撤退烂路上，能收到一支装备齐全、训练有素的八十多人的补充力量，相当于在沙漠里捡到了一桶水。

    "我是鲍尔。"

    丁修看着穆勒，语气平和，像是在和一个认识了很久的老朋友谈论天气。

    没有拿腔拿调，没有故意的威严，也没有虚伪的客套。

    "我知道你们是'帝国'师的。那是王牌。"

    穆勒听到"王牌"两个字的时候，下巴微微抬了一下。那是一种下意识的骄傲反应。

    "帝国"师的名头在整个武装党卫军里都是响当当的。

    "但现在，建制乱了。你们回不去原部队了。"

    丁修指了指身后那漫长的、混乱的撤退队伍。

    那是一条由卡车、马车、步兵、伤员、溃兵和难民混合而成的、蠕动的黑色长龙。

    它从地平线的一端延伸到另一端，像是一条正在腐烂的巨蛇。

    空气中弥漫着柴油废气、马粪、湿泥和伤口感染后那种特有的腐甜味。

    偶尔有一辆苏军的伊尔-2强击机从低空掠过，机枪扫射一阵，掀起一串土柱和惨叫声，然后扬长而去。

    而路上的人除了趴下一会儿之后继续赶路之外，甚至懒得去骂。

    "我也没时间给你们做动员。只有几句话。"

    "第9连在普罗霍罗夫卡丢了一大半人。现在我们需要填线。"

    丁修用拇指指了指自己身后那些如同丧尸一般的残兵。

    "在这个连队，没有那么多规矩。只有一条：活下去，并且让俄国人死。"

    穆勒点点头，没有任何异议。

    他的表情没有变化，但他的肩膀松了一点点，那是一种被明确告知规则后的轻微放松。

    "这就是我们来的目的，长官。"

    "很好。"

    丁修转过身，对施罗德和鲍曼招了招手。

    两个人从路边站起来，走了过来。

    施罗德的出场自带一种视觉冲击力。

    他那张满是刀疤的脸在阴沉的天光下显得格外狰狞。

    那道从左眉角一直延伸到右嘴角的伤疤，把他的脸分成了两半，让他无论做什么表情看起来都像在冷笑。

    鲍曼则完全是另一种类型。

    他中等身材，秃顶，剩下的头发剃得极短，看起来像一截被火烤过的原木桩子。

    他的脸上没有施罗德那种外露的凶相，只有一种沉淀了无数次生死之后的沉默和冷漠。

    手指粗短而灵活，那是长年操作MG42机枪留下的印记——指关节变形，指腹磨出了厚厚的老茧。

    "施罗德，你来带一排。穆勒，你的人分一半给施罗德。"

    丁修的安排简洁明了，没有一个多余的字。

    "施罗德擅长-->>

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