>    丁修站在战壕边，看着远处正在倒车的虎式坦克。

    那辆编号S01的老虎，已经在之前的战斗中失去了右侧的裙板，炮塔上满是弹痕。

    现在，它正在掉头，屁股对着北方，缓缓驶离这片它曾经试图征服的土地。

    “我们……这就走了？”

    施罗德站在丁修身边。

    这个杀人狂魔的脸上第一次露出了迷茫的神色。

    “我们不是打赢了吗？你看那边，全是伊万的坦克残骸。”

    “那里还有我们人的尸体”

    施罗德指着前方的开阔地。

    那里躺着几百辆T-34和T-70的残骸，有的还在冒烟。

    “战术上，或许赢了。”

    “但战略上，我们输光了。”

    “输光了？”施罗德不解。

    “因为我们只有这么多坦克。死一辆少一辆。”丁修指了指正在撤退的德军车队，“而俄国人，在那边的地平线后面，还有几千辆。”

    “而且……”

    丁修看向西方。

    “听说美国人在西西里登陆了。我们的家被人偷了。”

    “操。”施罗德骂了一句

    “这帮意大利面条，我就知道靠不住。”

    丁修没有说话。

    他看着那些正从战壕里爬出来、满脸疲惫的士兵。

    格罗斯没了。克拉默没了。

    他们死在了这片土地上，为了一个并没有到来的胜利。

    “整队。”

    丁修下达了命令，声音冷得像冰。

    “把能带走的都带走。带不走的炸掉。”

    “我们要离开这里。”

    “去哪？”

    鲍曼问道。

    “往西。”

    丁修转过身，背对着普罗霍罗夫卡的硝烟。

    “一直往西。直到无路可退。”

    士兵们默默地收拾装备。没有人说话，没有欢呼，也没有抱怨。

    只有一种沉重的、令人窒息的压抑。

    他们看着那满地的钢铁残骸，看着那些被坦克履带碾成碎肉的尸体。

    所有人都明白了一件事：

    这场仗打不赢了。

    无论他们杀了多少俄国人，无论他们摧毁了多少坦克，俄国人总是像潮水一样涌上来。

    而他们，正在退潮。

    ……

    莫斯科。

    克里姆林宫。

    最高统帅部。

    这里的气氛与曼施坦因的指挥部截然不同。

    巨大的橡木桌上铺着一张巨大的欧洲地图。

    斯大林手里拿着烟斗，脸上带着一丝难以察觉的微笑，在房间里踱步。

    朱可夫元帅站在地图前，手里的指挥棒在地图上画出了一道长长的弧线。

    “德国人已经动摇了。”

    朱可夫的声音洪亮，充满自信。

    “他们的装甲力量在库尔斯克被我们折断了。现在，他们正在从奥廖尔和别尔哥罗德撤退。”

    “这是转折点。彻底的转折点。”

    安东诺夫大将推了推眼镜，补充道：“情报显示，党卫军的几个装甲师正在集结，准备调往西线。南方的防线出现了一个巨大的缺口。”

    “很好。”

    斯大林停下脚步，吐出一口烟圈。
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