r>    “我就比她大一点，她才不会服。”

    伊丽莎白没再问。

    ---

    日子就这样一天一天过去。

    莉迪亚每天都闹，伊丽莎白每天都拽，每天都被拽进那间小书房。偶尔基蒂想跟着闹，被伊丽莎白瞪一眼，就缩回去了。

    班纳特太太心疼莉迪亚，偷偷给塞点心，被伊丽莎白发现，母女俩拌了几句嘴，最后还是班纳特太太让步——她也不知道为什么，明明自己是母亲，却被二女儿吃得死死的。

    窗外的树开始发芽了。

    春天来了。

    ---

    有一天下午，玛丽路过那间小书房，听见里面有人在说话。

    不是莉迪亚的尖叫声，是正经的读书声。

    她站住了，往门缝里看了一眼。

    家庭教师坐在桌前，手里拿着一本书，正带着莉迪亚念什么。莉迪亚难得地坐直了，跟着念，虽然念得磕磕绊绊，但至少没闹。

    旁边还坐着两个人——简和伊丽莎白。

    玛丽愣了一下。

    简最先看见她，冲她笑了笑，招了招手。

    玛丽推门进去，轻手轻脚地走到旁边，在简身边坐下。

    家庭教师抬起眼睛看了她一眼，没说什么，继续带着莉迪亚念。

    那是一本法语书。

    玛丽听了一会儿，忽然意识到自己已经很久没说法语了。那些词在脑子里飘着，听得懂，但要自己说，得想半天。

    难怪简和伊丽莎白要来听。

    这个时代，法语是体面人家小姐的必备技能。但没有交谈环境，学过的那些很快就会生疏。舞会上遇见个法国来的客人，总不能张口结舌吧？

    玛丽听着听着，也跟着轻轻念了几句。

    莉迪亚回头看了她一眼，又转回去，继续念。

    那天下午，阳光从那扇小窗户照进来，落在几个人身上，暖洋洋的。

    简的声音轻轻的，柔柔的。伊丽莎白的声音稳一些，偶尔纠正莉迪亚的发音。莉迪亚难得地没有顶嘴，只是念着那些她根本不认识的词。

    家庭教师坐在前面，像一棵安静的树。

    玛丽坐在后面，看着这一切，忽然觉得——

    这样也挺好的。

    不是巴斯那种热闹的好，是朗博恩这种安静的、慢慢来的好。

    柯曾街11号的早晨，总是从印刷机的轰鸣声开始。

    埃杰顿先生坐在他那间狭小的办公室里，面前堆着三摞账本、两叠信件、还有一杯已经凉透的茶。窗外的光线透过积了灰的玻璃照进来，落在那堆信纸上，把那些字迹照得忽明忽暗。

    他手里拿着一封信，已经看了三遍。

    信是从利物浦转来的，信封上贴着美国邮票，邮戳显示来自纽约。信纸很薄，带着点淡淡的霉味——漂洋过海两个多月，什么信都会染上点海腥气。

    写信的人自称叫“约翰·亚当斯·史密斯”——这名字一听就是假的，哪有美国人叫这个的？但埃杰顿先生不在乎。他在乎的是信的内容。

    “……《弗朗西丝·沃斯通探案集》前十一卷，在我店均有销售，每至一批，三日即罄。纽约读者争相传阅，费城、波士顿书商纷纷来信催货。然跨洋运输耗时费力，成本高昂，且每次到货数量有限，远不能满足市场需求。鄙人冒昧致信，敢问贵方是否考虑授权美国本土印刷发行？若蒙应允，条件可议……”

    埃杰顿先生放下信，靠回椅背，望着天花板上那块发霉的墙角。

    美国佬。

    那群-->>

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