过了？”他把报纸往前一递，“那个托马逊的新书，绿色的——”

    他忽然停住了。

    因为他看见了地上的东西。

    几卷撕下来的墙纸，乱七八糟地堆在走廊角落。绿的颜色，鲜艳刺眼。

    乔治安娜看着他，嘴角微微弯了一下。

    “哥哥，”她说，“你来晚了。”

    达西愣了一下，然后低头看了看自己手里的报纸，又看了看那堆墙纸，忽然笑了。

    那笑容很浅，但很真。

    “你也读到了？”

    “读到了。”乔治安娜走回书桌前，拿起那本深蓝色封面的书，手指轻轻抚过书脊，“她的书，我一本都不会落下的。”

    达西走过来，在她对面坐下。

    “刚才我进来的时候，”他说，“管家说你把房间里的绿东西都清掉了。”

    “嗯。”乔治安娜点点头，“墙纸，衣服，披肩，还有那些绢花。能扔的都扔了。”

    达西看着她，没有说话。

    乔治安娜抬起头，对上他的目光。

    “哥哥，你知道吗，”她说，声音很轻，“我刚才给姨妈写信了。安的房间，我记得也是绿的。”

    达西的表情顿了一下。

    “安的病……”他慢慢开口，像是第一次开始认真想这件事，“从小就不太好。没人知道为什么。”

    “也许就是这个。”乔治安娜说，“也许不是。但万一呢？”

    达西沉默了一会儿。

    然后他点了点头。

    “你做得对。”

    乔治安娜低下头，看着手里那本书。

    阳光从窗户照进来，落在封面上，落在“托马逊”那两个字上。

    “哥哥，”她忽然开口。

    “嗯？”

    “你说，”她顿了顿，“托马逊写这些故事的时候，会不会也在想——如果有人读到，会怎么做？”

    达西没有立刻回答。

    他想了一会儿。

    “也许吧。”他说，“也许她写的时候，就在等有人读到之后，去做点什么。”

    乔治安娜没有说话。

    但她把那本书抱得紧了一点。