琼斯的和布朗的——不一样。

    布朗的和威廉姆斯的——不一样。

    他把十张纸全部看完了，眼睛都快瞎了。

    但他发现了一件事——

    没有两张是一样的。

    他把那十张纸摊在桌上，又看了一遍。

    没有。一张都没有。

    纹路相似的有，比如卡特的漩涡和琼斯的漩涡看起来有点像，但凑近了仔细看，圈数不一样，走向不一样，连那些分叉的地方都不一样。

    他又叫了五个人进来。

    十五张。

    还是不一样。

    他靠在椅背上，盯着那些红红的指印，脑子里嗡嗡的。

    那个小说里写的，是真的？

    那些纹路，真的全世界只有一个人有？

    ---

    第二天，雷丁顿督察继续他的实验。

    这次他扩大了范围——厨房的杂役，马厩的马夫，扫地的老妇人，还有几个来警局办事的倒霉蛋，被他连哄带骗地按了手印。

    两天后，他收集了整整五十个指印。

    他把自己关在办公室里，用了一整夜的时间，一张一张地对比。

    五十张，两两对比，他要看多少遍？他算不清。

    但他看到了结果——

    没有一模一样的。

    纹路相似的很多，有的乍一看简直像是同一个人的。但凑近了看，用放大镜仔细看，总能找到不一样的地方。圈数不一样，弧度不一样，分叉的位置不一样，就连那些细细的纹路之间的距离都不一样。

    雷丁顿放下放大镜，揉了揉眼睛。

    他盯着桌上那堆纸，盯着那些红红的、弯弯曲曲的纹路，忽然想起书里弗朗西丝说的那句话：

    “每个人都不一样。每一双手，都不一样。”

    那个作者，那个叫托马逊的人——

    他是怎么知道的？

    他怎么知道，那些看起来差不多的纹路，其实每一枚都是独一无二的？

    雷丁顿站起来，走到窗前。

    窗外是伦敦灰蒙蒙的早晨，雾还没有散尽，街上已经有马车开始走动。

    他忽然笑了一下。

    “托马逊，”他轻声说，“你到底是谁？”

    ---

    一周后，苏格兰场内部流传着一个奇怪的传闻。

    “雷丁顿督察最近神神秘秘的，整天让人按手印，也不知道在搞什么。”

    “我那天被他叫去，按了个拇指印，他拿着放大镜看了半天，嘴里念念有词。”

    “他是不是读了那本侦探小说读魔怔了？”

    “什么小说？”

    “就那本，叫什么《弗朗西丝·沃斯通》的。听说他天天揣在怀里，翻来覆去地看。”

    “一本书有什么好看的？”

    “不知道。但据说他最近破案的时候，开始让人家按手印了。说什么‘留下你的印子’。”

    “这也太邪乎了吧？”

    “谁知道呢。反正他现在还没升职，估计是闲得慌。”

    但雷丁顿不在乎这些议论。

    他知道自己在做什么。

    他在验证一个想法。

    一个从小说里读到的、让他夜不能寐的想法。

    如果那些纹路真的独一无二，如果每个人留下的印子真的只能是他自己——

    那以后破案，就不一样了。
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