想得美。”

    但她把那本书抱在怀里，抱得很紧。

    简也拿起一本书，递给玛丽。

    “我也要一本。”她轻声说。

    玛丽接过书，想了想，在上面写道：

    送给简——第一个握着我手等我消息的人。玛丽

    简接过书，看着那行字，眼眶微微红了。

    “谢谢。”她轻声说。

    玛丽摇摇头，不知该说什么。

    伊丽莎白在旁边忽然又开口：“对了，这本书卖多少钱？”

    玛丽愣了一下：“不知道……”

    “伦敦那些人买不买账？”伊丽莎白又问，“万一卖不出去呢？”

    玛丽想了想。

    “不知道。”她说，“但埃杰顿先生说他会加印。”

    伊丽莎白眼睛亮了一下。

    “加印？那就是卖得好？”

    “应该是吧……”

    伊丽莎白低头看了看怀里那本书，又看了看玛丽。

    “行吧。”她说，“那我这本更要收好了。等以后你真的出名了，我就靠它养老了。”

    简在旁边轻轻推了她一下。

    “莉齐！”

    “怎么了？我说的是实话。”

    玛丽看着她们，看着简怀里那本书，看着伊丽莎白怀里那本，看着箱子里那些码得整整齐齐的书。

    她忽然觉得有点想哭。

    不是因为难过。

    是因为——这些书，真的有人读了。

    有父亲，有简，有伊丽莎白。

    还有伦敦那些不认识的人。

    他们正在翻开这本书，正在读弗朗西丝·沃斯通的故事，正在被那些指纹和体温吸引，一页一页地翻下去。

    她低下头，用手背擦了擦眼角。

    “怎么了？”伊丽莎白凑过来，“哭了？”

    “没有。”玛丽闷声说。

    “有。”

    “没有。”

    伊丽莎白看着她，忽然伸出手，揉了揉她的头发。

    “行了行了，”她说，“以后你就是大作家了，别动不动就哭。要保持神秘感。”

    玛丽抬起头，瞪着她。

    但嘴角是弯的。

    窗外有夜莺在叫。

    阳光从窗户照进来，落在那箱书上，落在那深蓝色的封面上，落在“托马逊”那两个字上。

    那是他的名字。

    也是她的。

    现在，全世界都看见了。