手里拄着根拐杖，指着远处的山说，那是孤峰，那是鲍菲山。

    加德纳太太跟在后面，走得气喘吁吁，说这些山看着不高，爬起来真要命。伊丽莎白走在她旁边，扶着她，说舅妈慢点，又不赶时间。

    玛丽走在最后，不紧不慢的，眼睛却没闲着。那些山，那些湖，那些在风中摇摆的蕨草，那些从石缝里钻出来的野花，她都看在眼里，记在心里。

    有一回路过一个山谷，谷底是一条小溪，水清得很，能看见底下的石头。溪边开着几丛紫色的花，花瓣小小的，挤在一起，像一群叽叽喳喳的小姑娘。

    加德纳太太问那是什么花，伊丽莎白说不知道，玛丽说是蓝铃花。加德纳太太点点头，说名字好听。

    玛丽没说的是，这种花在英国的林地很常见，到了春天，成片成片地开，把整个林子都染成紫色。她是在书里读到的，现在亲眼看见了，觉得比书里写的还好看。

    她们还坐船游湖。船是木头的小船，船夫是个老头，在湖上划了几十年，哪块石头在哪，哪棵树是哪年倒的，都记得清清楚楚。

    他说这个湖深的地方有几十米，水是从山上流下来的，清得很，能看见湖底的鱼。

    加德纳太太趴在船舷上往下看，说哪有鱼，一条都没看见。船夫笑了，说鱼怕人，你趴在那儿，它们早跑了。加德纳太太也笑了，说这鱼比人精。

    玛丽坐在船尾，望着那片深蓝色的湖水，忽然想起上辈子的事。

    那些风景区，那些被圈起来收钱的山和水，那些修得一模一样的仿古街，那些卖着同样纪念品的店铺。

    节假日的时候，人挤着人，走不动路，拍照都要排队。说是旅游，其实是换一个地方看人。

    那些山还是山，水还是水，可被围起来，被包装过，被卖出去，就不是原来的样子了。

    她觉得，在这点上，欧洲确实好一些。那些湖，那些山，那些几百年的老路，都还在那里，没有被圈起来，没有被改造，没有被卖给游客当纪念品。

    你来了，就看；你走了，它们还在那里，安安静静的，等着下一个路过的人。

    可她也知道，这种好，是有条件的。她是跟着加德纳夫妇来的，有舅舅舅妈带着，有姐姐陪着，有马车接送，有旅馆住。

    如果她一个人，一个女人，想独自来湖区走走，怕是没那么容易。这个时代，女人出门，总要有人陪着，总要有个名目，总要被人打量、议论、猜测。

    她想起那些年躲在朗博恩的角落里写书的日子，想起那些深夜里一个人对着蜡烛发呆的夜晚。那时候她哪里都去不了，只能在自己的脑子里旅行。现在她出来了，可还是不能一个人走。

    船夫撑着篙，船慢慢靠岸。加德纳太太先上去，伊丽莎白跟在后面，玛丽最后一个。

    她站在岸边，回头看了一眼那片湖。风从湖面吹过来，凉丝丝的，带着水汽和草木的香。

    她不知道以后还会不会来，可她知道，这一刻，她会记住。那些山，那些水，那些安安静静的风景，都留在她脑子里了。

    以后写书的时候，也许会用得上。

    回去的路上，加德纳太太说腿疼，明天得歇一天。加德纳先生说好，歇一天，后天去格拉斯米尔，看看华兹华斯的故居。伊丽莎白说好，她一直想去看看。

    玛丽也点点头，没说话。她走在最后，望着远处那些渐渐暗下去的山峰，心里想着，明天歇一天也好，可以把这几天的风景记下来。她摸了摸口袋里的笔记本，还在。

    那些字，那些画，那些藏在脑子里的东西，都还在。她加快脚步，跟上前面的人。

    第二天，加德纳先生一早就惦记着钓鱼的事。他在旅馆门口转了两圈，找老板娘借了渔具，又把-->>

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