整了一下——不是收起来，是换了一种。更体面、更矜持的那种。

    卢卡斯太太走进来，脸上带着那种恰到好处的惊讶和好奇。她在班纳特太太旁边坐下，寒暄了几句。然后话锋一转。

    “班纳特太太，我听说了玛丽的事。那些记者说的是真的吗？她真是托马逊？”

    班纳特太太端起茶杯，慢慢喝了一口。那动作是从伊丽莎白那儿学来的。端着架子，不急不慢。

    “本来以为是小孩子写着玩，”她放下茶杯，笑了笑。“没想到竟然这么受欢迎。”

    卢卡斯太太眼睛亮了一下，往前凑了凑。“那她那些书，赚了不少吧？”

    班纳特太太又笑了笑，不接话。

    卢卡斯太太等了一会儿，见问不出什么，又换了个话题。“我们家那个小子，你还记得吧？一表人才，在伦敦做事。如今玛丽有了这么大的名声，婚事上可得好好挑挑。”

    班纳特太太看着她，脸上的笑没变。可那眼神里多了一点东西。

    “玛丽还小呢，”她说，语气轻描淡写的。“不急着谈婚事。”

    卢卡斯太太愣了一下，还想说什么。班纳特太太已经端起茶杯，又喝了一口。那姿态，那语气，和刚才一模一样。卢卡斯太太只好讪讪地笑了笑，把话咽了回去。

    消息传到苏格兰场的时候，雷丁顿总督察正坐在办公室里。面前摊着那份报纸。

    他盯着那行标题，看了很久。玛丽·班纳特，赫特福德郡，乡绅之女，托马逊。他想起那些书，那些指纹，那些体温，那些伤口走向。那些让他豁然开朗的破案手法。他想起自己第一次读到《阁楼上的指印》时的震惊。想起他让人按手印做实验的那些日子。想起他用指纹破的第一个案子。那些东西，是一个乡下姑娘想出来的？

    他靠在椅背上，望着窗外灰蒙蒙的天。他还是无法相信。一个女孩，对侦破案件的事，怎么会那么精通？可报纸上写得清清楚楚。那个死囚临死前用血写的字，不会假。

    他把报纸放下，没有再看。

    柯曾街11号，埃杰顿出版社的门关得严严实实。

    那些记者在门口堵了大半天，见不到人，才慢慢散了。埃杰顿先生站在柜台后面，等外面安静了，才长长地吐了一口气。他转过身，看着书架上那一排深蓝色封面的书——《弗朗西丝·沃斯通探案集》，第一卷到第十五卷，整整齐齐。

    他伸出手，手指轻轻抚过那些书脊。第一卷，是那个姓班纳特的中年人带来的。两卷手稿，指纹和体温。他说作者叫托马逊，是个新作家。他那时候不知道托马逊是谁，只觉得那些故事写得好，能卖。后来书卖得好，加印了一次又一次。欧陆的版权卖了一家又一家。他一直想知道那个作者是谁，可那人不愿露面，他就不问。

    现在他知道了。是个女孩，是那个乡下姑娘。他摸着那些书脊，忽然笑了。那个没见过面的女孩，真是令人惊奇。

    罗辛斯的早晨很安静。

    安坐在窗边的扶手椅里，手里拿着那份报纸。阳光落在她苍白的脸上，把那些字照得清清楚楚。她读完那篇报道，放下报纸，望着窗外那片被阳光照亮的草坪。嘴角弯了弯。

    她想起那个在罗辛斯弹琴的姑娘。想起她写下的那些音符。想起她说的那些话。“在屋里多走动走动，身体会好一些。”她照着做了。现在吃得多了，气色也好了。母亲说那是她的福气，可她知道，那是玛丽说的。

    现在她知道，那些书也是她写的。她不觉得玛丽是个可耻的抄袭者。她早就觉得，那个姑娘和别的小姐不一样。现在她知道，那是对的。

    她端起茶杯，喝了一口。茶是温的，刚刚好。

    富勒姆女校的校长办公室里，威尔逊夫人坐在书桌前。面前摊-->>

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