“今天下午没课。”

    “每天下午都有课。”

    “对我来说，没有。”

    邱莹莹看着他，不知道该说什么。这个人，为了在楼梯口等她四十分钟，又翘了一下午的课。她知道她说什么都没有用，因为他想做的事，谁也拦不住。

    “走吧。”她说，“陪我去一个地方。”

    “哪里？”

    “墓地。我想去看看我父亲。”

    欧阳育人没有问为什么，没有说要不要准备什么东西，只是点了点头。“好。”

    车子开了四十分钟，从城东到城西，穿过整个城市。城西有一座不大的公墓，依山而建，周围种满了松树和柏树。邱莹莹的父亲就葬在这里。她上一次来是清明节，和母亲一起，给父亲烧了纸，摆了他生前最爱吃的花生糖，说了几句话。那是半年前的事了。

    车子在公墓门口停下来。邱莹莹下了车，从后备箱里拿出一个袋子——她在路上让欧阳育人停了一下便利店，买了一袋花生糖和一束白色的菊花。欧阳育人跟在她身后，没有问要不要一起进去，只是沉默地跟着。

    墓地很安静，只有风吹过松树的声音，沙沙的，像有人在低声说话。邱莹莹沿着石板路走了大概五分钟，在一座墓碑前停下来。墓碑是黑色的花岗岩，上面刻着父亲的名字和生卒年月，还有一行字：“他善良，正直，一生清贫，但从未低头。”

    她蹲下来，把花放在墓碑前，把花生糖摆在花旁边。然后她伸出手，摸了摸墓碑上父亲的名字。石头很凉，在午后的阳光下也没有变暖。

    “爸，”她开口了，声音很轻，轻得像怕惊动什么，“我来看你了。”

    风停了。松树不响了。整个世界都安静了。

    “爸，你留下的那些证据，我用了。方记者把林远山的事写成了报道，很多人都看到了。省教育厅成立了调查组，今天下午找我谈了话。他们说，要还你一个公道。”

    她的眼泪掉了下来，滴在墓碑前的水泥地上，一滴，两滴，三滴。

    “爸，你当年站在A中的讲台上，讲《背影》，讲得很好。陈老师一直记得，我也记得。我没有亲眼看到，但我从陈老师的描述里，从你那张照片里，从那些见过你的人的眼睛里，看到了。你是一个好老师。即使你没有当成老师，你也是。”

    她停了一下，用手背擦掉眼泪。

    “爸，我现在很好。妈妈也很好。欧阳家的人在帮我们，妈妈的手术费有着落了，下个月就做手术。我有一个朋友——他叫欧阳育人。他帮了我很多。没有他，我可能撑不到现在。他每天给我送饭，帮我换锁，在我哭的时候握着我的手，在我害怕的时候在楼下守一整夜。他对我很好。我不知道我们算什么关系，但我知道，他在我心里，有一个很重要的位置。”

    她回过头，看了一眼站在远处的欧阳育人。他站在石板路的拐角处，背对着她，大概是为了给她和父亲独处的空间。他的背影很直，很挺拔，像一棵年轻的、不肯弯腰的树。

    “爸，如果你在天上看到了，你也许会喜欢他。他和你一样，骄傲，倔强，不愿意低头。但他和你不一样，他愿意接受帮助，也愿意帮助别人。他教会了我一件事——一个人可以很坚强，但不需要一直一个人。”

    她站起来，拍了拍裤子上的灰，看着墓碑上父亲的照片。照片里的父亲四十多岁，头发已经有些白了，但笑容很温暖，眼睛里有光。

    “爸，我走了。下次再来看你。我会带着北京大学的录取通知书来。”

    她转过身，走向欧阳育人。他听到脚步声，转过身来，看着她。他的眼睛里有担忧，但没有问“你还好吗”，因为他知道她不好，也知道她会好起来的。

    “走吧。”他说。>

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