走廊照得白惨惨的，橡胶地板锃亮，反射着天花板上那些规整的矩形光斑。她的高跟皮鞋踩在地面上，发出笃笃的、不紧不慢的声响。

    护士让她在诊室门口的软椅上稍坐，她便坐下了，顺手从手包里摸出一面小圆镜，照了照自己的妆容。眉毛画得一丝不苟，嘴唇补了一层淡淡的胭脂，颧骨处扑了薄薄的粉，遮住了这些天没睡好留下的憔悴。她对着镜子抿了抿唇，将镜面合上。

    然后她便看到了黄宝珊。

    宝珊手里拿着一沓检查单，正从走廊的另一端走过来，低头翻着什么。黄安娜犹豫了一瞬——要不要打招呼。

    “顾夫人。”

    宝珊抬起头，目光顿了一下，“黄小姐？”有些意外，“您怎么在这里？”

    “荨麻疹。”黄安娜用手背碰了碰自己的下颌线，苦笑道。

    宝珊笑了，“那你算是来对了。”说着侧了侧身，向身后的病房门抬了抬下巴，语气自然而随意，“我来陪着青瓷姐姐做检查。”

    黄安娜听到“青瓷”这个名字，愣在原地。她本来只是出于礼节向黄宝珊打个招呼，没想到猝不及防听见了这两个似乎在睡梦中也会听到的字。

    青瓷。不是什么瓷器釉色，是一个人。一个她从未见过，却在无数个辗转难眠的深夜里无数遍想起，那个人曾经用半醉的、含混的、仿佛从骨头缝里挤出来的声音叫过的名字。

    秦渡很少喝醉。或者说，她认识他这些年，没见过他醉过。

    他永远是清醒的，克制的，说话的分寸、举杯的时机、看人的目光，都在一种精准的、可预测的范围内。

    他不允许自己失控。

    但有一次，只有一次，那是他刚到旧金山不久，为了她在唐人街一掷千金的那个晚上，他喝了很多。

    不是那种在社交场上端着水晶杯小口啜饮的喝法，是在所有人都走了之后，一个人坐在空了半瓶的威士忌旁边，一杯接一杯地灌。安娜坐在他旁边，没有说话。只是坐在那里，替他倒酒。

    那晚秦渡说了很多。关于旧金山，关于葡萄酒，关于那个他不愿提起却又放不下的故园。他说到一些人事，语气渐渐从谈正事的清冽，变得柔和下去，像一把收拢了锋芒的剑，露出了剑脊上那些不为人所见的、细密的、被常年摩挲过的纹路。

    “青瓷。”那两个字被他说出来的时候，声音低得像是从胸腔的最深处翻上来的，带着威士忌的灼烧和一种说不清是温柔还是痛苦的沙哑。

    安娜没有问他青瓷是谁。她只是记住了那个名字。记住了他说那两个字时，整张脸上那些坚硬的、疏离的、拒人千里的线条，在一瞬间全都收了起来，变成了另一种东西。

    安娜见过秦渡谈判时的冷静，见过他与人对酌时的从容，见过他在葡萄园里检查橡木桶时的那一份专注与耐心。

    那些都是真的。但那天晚上的秦渡，她从未见过。彼时她还不确定“青瓷”是谁，如今一切都串了起来。青瓷，沈青瓷。

    那个让秦渡在一千个清醒的夜晚，都无法抵御一次半醉时脱口而出的人。

    黄安娜站在原地，脑子里翻涌着许多念头，面上却没有任何变化。

    她的目光缓缓移向病房半掩的门。光线从门缝里淌出来，柔和的，不刺眼。

    宝珊先推门进去，说“青瓷姐姐，你看谁来了”。

    她看到一个女人坐在靠窗的扶手椅上。

    午后三点钟的光线从窗户斜射进来，在东河的水面上折了一道弯，又穿过玻璃，落在房间里，恰好铺在她的半侧脸颊上。

    她穿着一件豆沙色的缎面旗袍，服服帖帖地顺着她的身形垂下去，在腰侧收出一道不紧不慢的弧线，又在膝弯处散开，铺在椅面上。那件藕荷色的-->>

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