，让人觉得自己被包裹在一层柔软的、会呼吸的壳里。

    “陈叔，您觉得这条巷子里最老的东西是什么？”小满忽然问。

    陈守安想了想。“那肯定是这棵树。”

    “除了树呢？”

    “青石板。”陈守安说，“有些石板比树还老。你看那边那块，有字的那个。”

    小满站起来，走到他指的那块青石板前，蹲下来仔细看。石板的表面确实刻着字，但不是用机器刻的，是手工凿的，笔画粗壮，深浅不一。她辨认了半天，认出几个字：“……道光……重修……”后面的字已经磨损得几乎看不见了。

    “道光年间？”小满有些惊讶。

    “不止，”陈守安说，“那块石板是后来铺的，底下还有更老的。以前修路的时候，工人挖开过，底下还有一层石板，上面的字是明朝的。工人都说这巷子底下的石板一层压一层，像千层饼。”

    小满笑了。她喜欢这个比喻。一条巷子，从明朝开始就有人铺石板，铺了一层，坏了，再铺一层，再坏了，再铺。一层压一层，每一层都承载着那个时代的人的脚步。现在她踩着的这块青石板，下面可能压着明朝某个商人的脚步，清朝某个秀才的脚步，民国某个军官的脚步。那些人都已经不在了，但他们的脚步还在，被压在这些石板下面，像化石一样。

    她重新坐回树根上，后背靠着树干，脚踩在青石板上。夕阳又沉了一些，巷子里的灯亮得更多了，一盏接一盏的，像有人按下了某个开关。老槐树的影子被拉得越来越长，从树根一直延伸到巷口，像一个很长很长的手臂，温柔地指着回家的方向。

    小满看着那个影子，忽然想起了外婆。

    外婆家那条巷子里也有一棵老槐树，虽然没有这棵大，但也算得上是那条巷子的标志。夏天的傍晚，外婆会搬一把竹椅坐在树下，摇着蒲扇，给她讲故事。外婆的故事翻来覆去就那么几个——嫦娥奔月、牛郎织女、白蛇传。她听过无数遍了，但每次听都像第一次听一样，因为外婆讲故事的方式很特别，她不只是讲，她会演，会模仿白蛇的声音、法海的声音，还会用扇子当剑，比划着打斗的动作。那时候她觉得外婆是世界上最有意思的人。

    后来外婆老了，不讲故事了，也不摇扇子了。她坐在轮椅上，安安静静的，像一个被抽走了发条的玩具。再后来外婆走了，巷子也拆了。小满去参加外婆葬礼的那天，路过那条巷子，看见的是一片废墟，推土机停在废墟上，像一个巨大的、冷酷的怪物。她站在废墟前面，哭了很久，不是因为外婆——外婆的葬礼上她已经哭过了——而是因为那条巷子。那条她度过每一个暑假的巷子，那条她学会了骑自行车的巷子，那条外婆坐在树下给她讲故事的巷子，没有了。永远地没有了。

    她以为那条巷子会永远在那里，就像她以为外婆会永远在那里一样。但没有什么会永远在那里。房子会拆，人会走，树会被砍。唯一能留下的，是她心里的那些画面——外婆摇蒲扇的样子，蒲扇带起的风把她的头发吹起来，凉丝丝的，痒痒的。

    “姑娘，想什么呢？”陈守安的声音把她从回忆里拉了回来。

    小满眨了眨眼，发现自己的眼眶有点湿。她吸了吸鼻子，笑了笑。“想我外婆了。”

    陈守安没有追问。他端起搪瓷杯，又喝了一口茶，然后说：“你外婆也是巷子里长大的？”

    “嗯，她以前也住在这种老巷子里。后来巷子拆了，她就搬走了。”

    “拆了？”陈守安皱了皱眉。

    “拆了，变成了停车场。”

    陈守安沉默了一会儿，目光落在老槐树上，像在想着什么。过了好一会儿，他说：“有些东西拆了就没了，再也回不来。但有些东西，拆了也还在。”

    “什么东西拆了也还在？”
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