小满一直走到巷底，站在那盏旧路灯下面。灯还亮着，和往常一样，不刺眼，不闪烁，稳稳地亮着，像一颗不会坠落的星星。黑猫不在，也许去了别的地方取暖，也许躲在哪个屋檐下睡觉。灯光落在青石板上，画出一个圆形的光斑，光斑里有一只飞蛾，在绕着灯泡转圈，翅膀在光里闪闪烁烁的，像一小片会飞的碎纸。

    她在灯下的石阶上坐下来。石阶很凉，隔着棉裤都能感觉到那股凉意，但她没有站起来。她把围巾往上拉了拉，遮住半张脸，只露出一双眼睛，看着巷子里的夜色。

    从巷底往巷口看，整条巷子一览无余。青石板在月光和灯光的交织下，呈现出一种奇异的颜色——不是黑的，不是白的，而是介于两者之间的、像珍珠母贝一样的银灰色。两边的房子像两排沉默的巨人，肩并着肩，守护着这条窄窄的通道。屋顶上的瓦片在月光下泛着淡淡的光，像鱼鳞。烟囱的影子投在瓦片上，又长又细，像一根根手指。

    每一扇窗户里都透出光。那些光不一样——有的白，有的黄，有的暖，有的冷，有的亮，有的暗。但它们都在亮着，都在告诉外面的人：这间屋子里有人，这个人在活着，在做着什么事，在度过他的夜晚。这些光连在一起，像一条发光的项链，把整条巷子串了起来。

    小满看着那些光，忽然觉得，这就是人间。不是高楼大厦，不是车水马龙，不是繁华的商业街和霓虹灯。而是一扇扇亮着灯的窗户，一间间住着人的屋子，一个个在夜里做着各自事情的人。他们互不打扰，但彼此知道对方的存在。他们不需要说话，不需要见面，只需要亮着灯，就让这条巷子不再黑暗，不再荒凉。

    她坐在那里，时间像一条很慢很慢的河，从她身边流过。她不知道过了多久，也许一个小时，也许两个小时。她不看手机，不赶时间，不需要在某个时间点之前赶到某个地方。她只需要坐在这里，让时间流过去，让夜色越来越深，让巷子越来越安静。

    风大了些，吹得那盏旧路灯轻轻晃动，光斑在地上摇晃，像一个在跳舞的影子。飞蛾还在绕圈，不知疲倦，也许它以为那盏灯是月亮，也许它只是被光吸引，也许它没有为什么，就是本能地绕着光飞。

    小满站起来，在灯下走了几步，活动一下冻僵的腿。脚有点麻，脚趾头不太听使唤，但她不觉得难受。这种麻是真实的，是活着的证明。你冻着了，你感觉到了，你在这个世界上存在着。不像在城里，坐在恒温的办公室里，不冷不热，不痛不痒，一整天下来，你几乎感觉不到自己的身体。你只是一个大脑，一双眼睛，一双手，坐在电脑前面，输入，输出，输入，输出。你的身体是不存在的，你的脚在地板上，但你感觉不到它们。

    她重新坐下来，这次坐得更低一些，把后背靠在灯杆上。灯杆是铁的，很凉，但靠着很稳，不会晃。她仰起头，看着头顶那盏灯。灯泡是圆形的，玻璃表面有一层薄薄的灰，光线透过灰变得柔和了，不刺眼。灯丝在里面发着光，红红的，黄黄的，像一根被烧到白热的铁丝。

    她想，这盏灯在这里亮了多少年了？它见过多少人在这条巷子里走来走去？见过多少个这样的夜晚？见过多少次月亮从老槐树的枝丫间升起来？见过多少场雨、多少场雪、多少场风？它不说，它只是亮着。

    她想起老孙头说的望归灯的故事。那个在灯下等男朋友的姑娘，那个半夜起来上厕所的老头，那些被这盏灯照亮过的、温暖过的、陪伴过的人。他们有的走了，有的老了，有的已经不在了。但这盏灯还在，还在亮着，还在等。等谁呢？也许谁都不等，也许在等所有路过的人，也许只是习惯了亮着，亮着就是它的存在方式。

    夜深了。巷子里的灯一盏一盏地灭了。有些人睡了，有些人还在亮着。老赵的电视声没了，周明远的台灯还亮着，老刘的电暖器的红光灭了，顾明远的灯还亮着，章明远的灯还亮着，陈守安的灯也还亮着。整条巷子像一条渐渐熄灭的篝火，有些木炭已经冷-->>

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