写完，他笑了笑，带着几分自嘲。

    他知道这很傻。对着一面墙，呼唤一个不知真假的名字，像个疯子。可他控制不住。那种熟悉感太过真实，真实得令人心悸。如果一切都是假的，为何心会疼？如果一切都是真的，为何偏偏遗忘了最重要的部分？

    他靠着墙，缓缓滑坐在地。腿依旧酸胀，精神也几近透支。可他不敢入睡。害怕一闭眼，又见那场大雪，看见她化作白雾消散的模样。

    他盯着图腾，低声呢喃：“如果你让我活下来，总该给我点线索吧？不然，我该怎么走下一步？”

    墙不会说话。

    庙内寂静，唯余呼吸声清晰可闻。

    他抬起手，再次贴上图腾。冰冷的石面，熟悉的纹路，当指尖触到中央凹点时，忽然有种感觉——仿佛图腾正在汲取他的体温。

    他没有抽手。

    就这样贴着，像在等待什么。

    时间缓缓流逝。

    外面风停了，林间归于沉寂。乌鸦不再啼叫，虫鸣也已消失。

    他眼皮越来越沉，意识逐渐模糊。就在即将入睡之际，耳畔似乎响起一声极轻的叹息，不知来自远方，还是心底。

    “陈砚……”

    他猛然睁眼。

    庙中一切如旧。月光仍在，图腾仍在，油灯依旧熄灭。

    他屏息细听。

    再无声响。

    他缓缓吐出一口气，靠回墙上。大概是太累了。幻听罢了，很正常。可他手掌下的图腾，似乎比刚才更冷了。

    他未动，仍坐着，手贴在墙上。

    远处，第一声鸡鸣响起。

    天快亮了。

    他仰着头，闭上眼，手指仍停在图腾的凹陷处。

    庙门紧闭，门外落叶积了一层。

    门缝下，一道晨光正缓缓爬入。