“这份情义没有消失。”

    “这份情义还在流淌。”

    “这份情义会一直流淌下去。”

    “流到华夏的每一个孩子心里。”

    “流到华夏的每一代人心里。”

    “流到华夏千秋万代的历史里。”

    “成为华夏最宝贵的东西。”

    “比飞机宝贵。”

    “比汽车宝贵。”

    “比所有的工业成就宝贵。”

    “这是华夏的魂。”

    光幕渐渐暗下去。

    暗到最后。

    只剩下最后一行字。

    “记住恩人。”

    “这就是华夏。”

    这行字在天上停留了很久。

    久到院子里所有人都看得清清楚楚。

    久到村口老农把这四个字念了一遍又一遍。

    久到山城、东瀛、白宫里的每一个听到这段的人都沉默了很久。

    最后。

    这行字也慢慢地化开。

    天幕完全暗下来。

    太阳已经落山了。

    最后一抹晚霞铺在太行山的山顶上。

    山顶泛着金红的光。

    院子里的风吹过。

    吹起了战士们额头上的汗。

    吹起了李云龙袖口的破布。

    吹起了赵刚眼镜片上反射的夕阳。

    李云龙站起来。

    他抱着他的枪。

    他看着西边那抹最后的红。

    他没再说话。

    他今天说得够多了。

    说了一辈子的话。

    他就静静地站在那里。

    一个手握枪。

    一只手垂着。

    那只垂着的手慢慢握成了拳头。

    握得很紧。

    他心里有一团东西。

    很热。

    很沉。

    很亮。

    那团东西叫情义。

    叫知恩图报。

    叫华夏人几千年传下来的心。

    他握紧了这团东西。

    他知道。

    他这辈子最重要的任务。

    不是打死多少鬼子。

    不是守住多少山头。

    不是带出多少战士。

    是——

    是把这团东西传下去。

    传给他的战士。

    传给他的孩子。

    传给他孩子的孩子。

    传给七十年后每一个会说“我是华夏人”的人。

    这团东西传下去。

    华夏就不会倒。

    永远不会。

    赵刚走到李云龙身边。

    也看着西边。

    两个人就这样站着。

    一句话都没说。

    晚风吹过太行山。

    带着一丝春天的味道。

    远处的山谷里传来不知名的鸟叫。

    清清亮亮。

    像是从很远很远的地方传来。

    也像是从很久很久以后的未来传来。

    院子里的战士们也都站起来。>

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