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    每一滴汗。

    每一颗子弹打出去。

    都在给华夏添一块砖。

    几十年下来——

    这些砖堆成了一座山。

    一座让全世界都仰望的山。

    山是傻乎乎的华夏人堆出来的。

    山顶的风景是全世界都羡慕的。

    但堆山的人从来不知道自己堆的山这么高。

    他们以为自己还没堆够。

    他们还在拼命堆。

    堆到头发都白了。

    堆到胃都坏了。

    堆到觉都不睡。

    就为了让这座山再高一点。

    再稳一点。

    再让那个永远被他们放在心里的叫“华夏”的东西。

    变得再好一点。

    李云龙看着自己的老套筒。

    看了很久。

    他说了一句话。

    “老伙计。”

    “咱们也是堆山的人。”

    “咱们堆的不是砖。”

    “是子弹。”

    “但堆的是同一座山。”

    “那座山叫华夏。”

    “那座山现在还矮。”

    “但它会越堆越高。”

    “几十年后。”

    “它就高到看不到顶了。”

    “你我都看不到那个山顶。”

    “但没关系。”

    “后来的人能看到。”

    “后来的人能站到山顶上。”

    “他们站在上面。”

    “看着全世界。”

    “而下面——”

    “是咱们堆的砖。”

    “每一块都结结实实的。”

    “每一块都有名字。”

    “虽然名字不会刻在山上。”

    “但山记得。”

    “山永远记得。”

    他笑了。

    “这就够了。”

    “这他妈的就够了。”

    太行山的阳光铺满了整个院子。

    铺满了每一张脸。

    铺满了每一把枪。

    铺满了每一件磨破了的棉袄。

    铺满了每一双冻裂了的手。

    也铺满了黎明之前——

    所有那些还在睡梦中的、还不知道自己会成为“堆山者”的人。

    他们睡着。

    但太阳照着。

    就像七十年后的太阳一样。

    永远照着华夏。

    照着每一个堆山的人。

    照着每一座山。

    直到山堆到天上。

    直到天上也是华夏的。

    直到所有的太阳都照着华夏的山头。

    再也不会落下。