鸥在头顶盘旋，发出尖锐的叫声。

    第四天，伊洛娜去了马尔科的咖啡馆。马尔科正在揉面团，看见她，笑了。“拉科齐小姐，久仰久仰。你的文章，我都读了。”

    “谢谢。”

    “保罗的飞机，你也坐了？”

    “坐了。飞了三百二十米。”

    “三百二十米。不错。下次飞五百米。”

    “您也懂飞机？”

    “我不懂。但保罗懂。他做什么都行。”

    伊洛娜喝了一杯咖啡。马尔科的咖啡很好喝，不苦，有果香，有酸味，还有一点甜。

    “好喝。”她说。

    “比雅各布的好喝？”

    “什么都比雅各布的好喝。”

    马尔科笑了。“雅各布是个好人。但咖啡煮得不好。”

    “他是好人。好人不需要煮好咖啡。”

    马尔科看着她，那双被面粉染白的手停了一下。“拉科齐小姐，您也是个好人。”

    “我不是好人。我只是写了该写的东西。”

    “那就是好人。好人不觉得自己好。”

    第五天，伊洛娜要走了。莱奥送她到火车站。他们站在月台上，周围是来来往往的人群，但两个人之间的空气是安静的。

    “你什么时候再来？”莱奥问。

    “不知道。也许夏天。”

    “夏天很久。”

    “你不是会等吗？”

    “会。”

    伊洛娜看着他，从口袋里掏出那枚海鸥胸针，放在他手心里。“这个还给你。你帮我保管。下次我来，你再还给我。”

    “你不是说，有了这个，我就有了必须等你的理由吗？”

    “现在不需要理由了。你会等，不管有没有理由。”

    莱奥握住那枚胸针，握得很紧。

    “伊洛娜，”他说，“我不会说话。”

    “我知道。”

    “但我会等。”

    “我知道。”

    火车鸣笛了。伊洛娜提起皮箱，走上火车。她找到座位，坐到窗边，看着窗外的莱奥。

    火车缓缓开动。

    莱奥站在月台上，没有挥手，没有喊话。他只是站在那里，像一棵种在水泥里的树，安静地、固执地，看着她离开。

    伊洛娜把脸贴在车窗上，直到他的身影消失在视线之外。

    她低下头，发现自己的手在发抖。

    不是因为冷。

    是因为某种她从未经历过的、滚烫的、让她几乎无法呼吸的东西。

    她把笔记本从包里拿出来，翻开新的一页，写道：

    “的里雅斯特的海是蓝色的。但蓝不是它的颜色。蓝是它的沉默。

    莱奥的沉默，也是蓝色的。”

    维也纳，伊洛娜的公寓。

    回到维也纳的第二天，伊洛娜就收到了法院的正式判决书。判决书上写着：“被告伊洛娜·拉科齐无罪。原告工厂主协会承担全部诉讼费用。”

    她把判决书贴在办公桌的墙上，就在贝尔塔的照片旁边。墙上已经有几十张照片和信了——玛利亚、弗朗茨、安娜、约德尔，还有那些她采访过的工人。他们的脸不同，年龄不同，遭遇不同，但眼睛里都有同一种光。

    她拿起笔，继续写。

    第三十三篇。她写的是判决之后的事。她写道：“工人赢了。不是赢在法院，是赢在活着。活着，就有希望。”

    费舍尔看了稿子，点了点-->>

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