奥站在厨房门口，看着她的背影，心里忽然涌起一种奇怪的感觉——不是激动，不是期待，而是一种说不清的、暖暖的、让人想哭又想笑的东西。

    “伊洛娜，”他说，“你瘦了。”

    “工作忙。”

    “少写点。”

    “不写不行。不写就不知道自己活着。”

    莱奥沉默了。他想起自己——如果不擦炮，不站岗，不看海，他也不知道自己活着。

    “我也是。”他说。

    “你也是什么？”

    “不擦炮就不知道自己活着。”

    伊洛娜笑了。她把面捞出来，盛在碗里，端到桌上。

    “吃吧。”

    莱奥坐下来，拿起筷子，吃了一口。面条有些软了，鸡蛋有些老了，但味道很好——不是因为好吃，而是因为是她做的。

    “好吃。”他说。

    “你在撒谎。”

    “真的。”

    “你的表情出卖了你。”

    莱奥没有反驳。他继续吃，把碗里的面条和鸡蛋吃得干干净净。

    伊洛娜看着他，笑了。

    “莱奥，”她说，“你还是不会说话。”

    “我知道。”

    “但没关系。”

    “什么没关系？”

    “不会说话没关系。你会吃。会吃就够了。”

    莱奥看着她，那双灰蓝色的眼睛里有一种光——不是月光，不是灯光，而是另一种光。说不清是什么光，但很亮。