。每个人都会。”

    “那您死了，我怎么办？”

    雅各布沉默了。他看着保罗的眼睛，那双灰色的眼睛里有一种他见过的光——不是恐惧，不是好奇，而是一种近乎本能的、对“失去”的恐惧。

    “你不会失去我。”雅各布说。

    “为什么？”

    “因为我会一直活着。在心里活着。”

    保罗低下头，把香肠塞进嘴里，嚼了嚼，咽了下去。

    “科恩先生，”他说，“您说的话，跟您妹妹一样。”

    “什么？”

    “您说过，您妹妹在心里活着。现在我也要说，您在心里活着。”

    雅各布伸出手，摸了摸他的头。

    “好。”他说。

    的里雅斯特到了。

    火车在傍晚时分驶入车站。雅各布提着皮箱，牵着保罗的手，走下火车。的里雅斯特的火车站比维也纳的小很多，月台上只有几个乘客，冷冷清清的。空气中有一种陌生的味道——咸咸的、腥腥的，带着一种说不出的、辽阔的、让人想深深吸一口气的感觉。

    “科恩先生，这是什么味道？”保罗问。

    “海。”

    “海的味道？”

    “对。海的味道。”

    保罗深深地吸了一口气，然后笑了。“好闻。”

    雅各布也吸了一口气。是好闻。不是多瑙河的那种浑浊的、沉重的味道，而是一种清新的、干净的、让人觉得自己还活着的味道。

    “雅各布！”

    他转过头。莱奥站在月台尽头，穿着一身洗得发白的军装，没有戴帽子，头发被海风吹得有些乱。施密特站在他旁边，手里举着一块牌子，上面歪歪扭扭地写着：“欢迎雅各布和保罗。”

    雅各布笑了。他很少笑，但这次是真的笑了。

    “你举的那块牌子，”他走过去，“字真难看。”

    “施密特写的。”莱奥说。

    “我写得很认真！”施密特抗议。

    保罗站在雅各布身后，探出头，看着那两个穿军装的年轻人。

    “这是莱奥，这是施密特。”雅各布介绍道。

    “你们好。”保罗的声音很小，但很清楚。

    莱奥蹲下来，看着保罗。“你就是保罗？”

    “是。”

    “你那个电动机，雅各布在信里说了。到了炮台，你给我看看。”

    保罗的眼睛亮了。“您想看？”

    “想看。”

    保罗从包里掏出那个歪歪扭扭的铁皮筒，递给莱奥。莱奥接过去，翻来覆去地看了看。

    “它能转？”

    “能。但要电池。”

    “炮台有电池。军舰上用的，旧的，还能用。”

    保罗的眼睛更亮了。“真的？”

    “真的。”

    莱奥站起来，把电动机还给保罗，然后对雅各布说：“走吧。马车在外面。”

    他们走出火车站，上了一辆破旧的马车。马车沿着港口边的石板路行驶，经过一排排仓库和渔船。海鸥在头顶盘旋，发出尖锐的叫声。远处的地平线上，太阳正在往下沉，把整片海面染成了橘红色。

    保罗趴在车窗上，看着那片橘红色的海，张着嘴，一动不动。

    “科恩先生，”他说，“海真的很大。”

    “很大。”

    “比我想的大。”

    “海就是这样的。比你想的大。”

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