还能撑多久。”

    “你不用撑。”

    “那怎么办？”

    “撑着。我陪你。”

    伊洛娜抬起头，看着他的眼睛。那双灰蓝色的眼睛里没有同情，没有怜悯，只有一种安静的、笃定的东西。

    “你哭过吗？”她问。

    “哭过。我父亲死的时候。”

    “后来呢？”

    “后来不哭了。哭也没用。”

    “那你怎么排解？”

    “擦枪。擦炮。写信。”

    “写信给谁？”

    “给雅各布。给你。”

    伊洛娜的眼泪掉了下来。她没有擦。她让它流。

    莱奥没有递手帕，没有说“别哭了”。他只是坐在那里，看着她的眼泪一滴一滴地落在桌上，落在木纹里，落在那些看不见的缝隙中。

    老板端来牛肉汤和面包。汤很烫，冒着热气。伊洛娜拿起勺子，舀了一勺，吹了吹，送进嘴里。

    “好吃。”她说。

    “比雅各布的咖啡好吃？”

    “什么都比雅各布的咖啡好吃。”

    莱奥笑了。伊洛娜也笑了。两个人笑着笑着，眼泪又流了下来。

    但这次不是悲伤的眼泪。

    是那种说不清的、咸咸的、热热的、活着才会有的东西。

    下午，莱奥送伊洛娜回她的住处。

    伊洛娜住在第八区的一间小公寓里，跟贝尔塔的家在同一条街上。公寓很小，一室一厅，客厅里堆满了书和报纸，厨房里只有一只锅、两个碗、三双筷子。

    “你一个人住？”莱奥问。

    “一个人。”

    “不害怕？”

    “怕什么？”

    “怕坏人。”

    伊洛娜从抽屉里拿出那把小巧的左轮手枪，放在桌上。“我有这个。”

    莱奥拿起枪，看了看。“会用吗？”

    “会。我父亲教的。”

    “打中过什么？”

    “一个酒瓶。在庄园的后院里。”

    “酒瓶不算坏人。”

    “坏人来了，我就打坏人。”

    莱奥把枪放回桌上。“你父亲教得对。女人应该会保护自己。”

    “男人也是。”

    “男人也是。”

    他们站在客厅里，中间隔着一张堆满书的桌子。窗外的天色渐渐暗了下来，路灯亮了，橘黄色的光透过窗帘的缝隙，落在伊洛娜的脸上。

    “莱奥，”她说，“你什么时候回？”

    “明天。”

    “这么快？”

    “我只请了三天假。”

    伊洛娜低下头。“那你今晚住哪？”

    “雅各布那里。他的长椅很舒服。”

    “那不算舒服。”

    “比战壕舒服。”

    伊洛娜沉默了几秒钟。“你可以住这里。沙发可以拉开，当床用。”

    莱奥愣了一下。“你确定？”

    “确定。你不是坏人。”

    “你怎么知道？”

    “因为你不说谎。”

    莱奥看着她，笑了。“好。”

    他们一起把沙发拉开，铺上干净的床单和被子。伊洛娜从柜子里拿出一个枕头，拍了拍，放在一头。

    “好了。”她说。

    “谢谢。”<-->>

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