，也比她想的瘦。他的脸上有一道从额头斜拉到下巴的疤痕，但笑起来的时候，那道疤痕不是狰狞的，而是像一条弯曲的河流，给那张粗糙的脸添了几分生动。

    “你就是伊洛娜？”马蒂奇用带着口音的德语说，“莱奥经常提起你。”

    “他说我什么？”

    “他说你是个‘不会假笑的女人’。”

    “又是这个词。他怎么这么喜欢这个词？”

    “因为他不会形容人。翻来覆去就那几个词。”

    伊洛娜笑了。“您觉得我是个什么样的人？”

    马蒂奇打量了她一下。“你是个不怕事的人。”

    “您怎么看出来的？”

    “你的眼睛。怕事的人，眼睛是躲闪的。你不躲。”

    伊洛娜忽然觉得，这个只有一只手的克罗地亚老兵，比很多她认识的贵族更懂人。

    “马蒂奇军士长，”她说，“您在这里待了多少年了？”

    “二十年。”

    “不想走吗？”

    “想。但走了不知道去哪。”

    “您不是说回克罗地亚种地吗？”

    马蒂奇笑了。“那是开玩笑。我不会种地。我只会擦炮。”

    “那就继续擦。”

    “擦到什么时候？”

    “擦到擦不动为止。”

    马蒂奇看着她，沉默了几秒钟。“你这个人，说话像男人。”

    “谢谢。”

    “不是夸你。是说实话。女人说话像男人，在帝国里会吃亏。”

    “我不怕吃亏。”

    马蒂奇点了点头。“莱奥说得对。你是个不会假笑的人。”

    伊洛娜笑了。“您也只会这一个词。”

    马蒂奇哈哈大笑。他的笑声很大，在炮台的围墙间回荡，惊起了几只停在炮管上的海鸥。

    伊洛娜在第三天下午离开了的里雅斯特。

    莱奥送她到火车站。他们站在月台上，周围是来来往往的人群，但两个人之间的空气是安静的。

    “你什么时候再来？”莱奥问。

    “不知道。也许秋天。”

    “秋天很久。”

    “你不是会等吗？”

    “会。”

    伊洛娜看着他，伸出手，轻轻碰了碰他的手背。

    “莱奥，”她说，“谢谢你。”

    “谢什么？”

    “谢谢你让我看海。谢谢你让我知道你是什么样的人。”

    “我是什么样的人？”

    “一个不会说谎的人。”

    莱奥没有说话。他只是握住她的手，握了三秒钟，然后松开。

    火车鸣笛了。

    伊洛娜提起皮箱，走上火车。她找到座位，坐到窗边，看着窗外的莱奥。

    火车缓缓开动。

    莱奥站在月台上，没有挥手，没有喊话。他只是站在那里，像一棵种在水泥里的树，安静地、固执地，看着她离开。

    伊洛娜把脸贴在车窗上，直到他的身影消失在视线之外。

    她低下头，发现自己的手还在发抖。

    不是因为冷。

    是因为某种她从未经历过的、滚烫的、让她几乎无法呼吸的东西。

    她把笔记本从包里拿出来，翻开新的一页，写道：

    “的里雅斯特的海是蓝色的。但蓝不是它的颜色。蓝是它的沉默。”

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