的轮廓。

    “不用——”

    “上来。”他的语气不容拒绝，但声音很温柔，“你的脚会冷的。你脚一冷就容易感冒。上次下雨你没带伞，第二天就感冒了，你以为我不知道？”

    邱莹莹愣住了。

    那是去年十月的事。她冒雨跑回宿舍，第二天发了低烧，在宿舍躺了一整天。她没有告诉任何人，连林晚晴都不知道——她早上吃了药，中午就好了，下午照常去上课。

    他是怎么知道的？

    “你怎么知道我感冒了？”她问。

    “你第二天上课的时候声音变了。鼻音重了一点。你喝水的次数比平时多了两倍。”他蹲在地上，仰头看着她，雨水从他的睫毛上滑下来，“你每次感冒都是这样，先鼻音变重，然后喝很多水，然后就好了。三天。规律很稳定。”

    邱莹莹站在雨里，手里的伞被风吹得微微晃动。

    她不知道该说什么。这个人记得她的感冒规律——她自己都不知道自己有感冒规律。

    “王华耀，”她说，“你真的很过分。”

    “我知道。上来。”

    她犹豫了两秒，然后趴到了他的背上。

    他的背很宽，很暖。她的手臂环过他的脖子，能感觉到他颈侧的脉搏在跳，比正常速度要快一些。他站起来，一只手托着她的腿弯，另一只手从她手里接过伞，撑在两个人头顶。

    “你重吗？”她问。

    “不重。”

    “我是问你，我重不重。”

    “我说了不重。”

    “那你为什么喘气这么重？”

    “因为你在上面。”

    邱莹莹听出了这句话的双关意味，脸“腾”地红了。她把脸埋进他的肩膀里，闷闷地说：“王华耀，你闭嘴。”

    他笑了。笑声从胸腔里传出来，震动着贴在他背上的她。

    他们就这样穿过雨幕，走过积水的林荫道，走过被风吹得东倒西歪的梧桐树，走过胖丁平时趴着的那块石台——胖丁今天不在，大概找了个避雨的地方。雨打在伞面上，发出密集的鼓点声，像一首没有旋律的歌。

    邱莹莹趴在他背上，闻着他衣服上雨水和洗衣液混合的味道，觉得这一刻像被装进了一个透明的气泡里。气泡外面是狂风暴雨，气泡里面是温暖的、安静的、只有他们两个人的世界。

    “王华耀，”她说，声音很轻，轻到差点被雨声盖过。

    “嗯？”

    “你有没有想过，如果三年前你没有把那本书掉在地上，我们现在会是什么样？”

    王华耀沉默了一会儿。

    “也许我还在图书馆的第七排书架对面站着，”他说，“站到毕业，站到你离开，然后带着那枚戒指一个人去上海。”

    “然后呢？”

    “然后我会在某个加完班的深夜，打开那本《小王子》，翻到你写过字的那一页，看着那行铅笔字迹发呆。然后告诉自己，我曾经喜欢过一个女生，她会在下雨天不带伞，但她会蹲下来给一只胖猫喂粮。然后我会觉得自己的人生不算太差，因为我至少见过你。”

    邱莹莹把脸埋进他的肩膀里，眼泪无声地滑了下来，和雨水混在一起，分不清谁是谁。

    “还好你掉了那本书。”她说，声音闷闷的。

    “还好你捡了。”

    雨渐渐小了。当他们走到食堂门口的时候，雨已经变成了细细的雨丝，在夕阳的余晖中闪着金色的光。王华耀在食堂门口把她放下来，转过身看着她。

    他的衣服全湿了，头发贴在额头上，水珠顺着他的鼻梁往下淌。但他的眼睛是亮的，亮-->>

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