在呢？你会拒绝吗？”

    邱莹莹看着手里的户口本，看着自己的名字印在那张薄薄的纸上，看着王华耀站在民政局门口的台阶上，阳光照在他身上，把他的轮廓镀上了一层金色的光。

    “王华耀，”她说，“你这个人真的很过分。”

    “我知道。”

    “你每次都先斩后奏。”

    “我知道。”

    “你从来不给我犹豫的时间。”

    “因为犹豫的时间已经够多了。五年，够多了。”

    邱莹莹的眼泪掉了下来。她用手背擦了擦，吸了吸鼻子，看着王华耀。

    “你确定？”她问。

    “确定。”

    “你不后悔？”

    “不后悔。”

    “你爸同意吗？”

    “他同不同意，我都要跟你结婚。”

    “你妈呢？”

    王华耀沉默了一秒。“我妈会高兴的。”

    邱莹莹深吸了一口气，然后笑了。

    “走吧，”她说，“进去吧。”

    他们走进民政局，排队，填表，交材料，拍照。拍照的时候，摄影师让他们靠近一点，再靠近一点，笑一笑。邱莹莹靠在王华耀的肩膀上，对着镜头笑了——不是抿着嘴的那种笑，是露出牙齿的、眼睛弯成月牙的、从心底涌上来的那种笑。

    摄影师按下快门的时候说了一句：“这对新人真好看。”

    邱莹莹的脸红了。王华耀握着她的手，手指一根一根地插进她的指缝里，扣紧。

    “王华耀，”邱莹莹低声说，“我们现在算什么？”

    “未婚夫妻。”

    “然后呢？”

    “然后等工作人员叫我们的号，我们就变成夫妻了。”

    邱莹莹的心跳快得像打鼓。她看着周围排队的情侣们——有人紧张地整理领带，有人兴奋地自拍，有人安静地握着彼此的手。她忽然觉得自己在做梦，一个很长很长的、从五年前就开始做的梦。梦的起点是A大迎新会上一本掉落的《小王子》，梦的终点是上海民政局一张等待盖章的结婚证。

    “二十三号，请到三号窗口。”广播里传来叫号声。

    王华耀站起来，伸出手。邱莹莹把手放在他的掌心里，站起来，跟着他走向三号窗口。工作人员是一个四十多岁的阿姨，看了他们一眼，笑了笑。

    “结婚？”

    “结婚。”王华耀说。

    “材料带齐了吗？”

    “带齐了。”

    工作人员接过他们的材料，一项一项地核对，然后在结婚证上盖了一个红色的章。

    “恭喜你们，”工作人员把两本结婚证递过来，“现在是合法夫妻了。”

    邱莹莹接过那本红色的小本子，翻开，看到自己和王华耀的合影，看到上面印着的“结婚证”三个字，看到那个红色的章。她的眼泪又掉了下来——这次是止不住的、大颗大颗地往下掉的、怎么擦都擦不完的眼泪。

    王华耀从口袋里掏出纸巾，抽出一张，轻轻地帮她擦眼泪。

    “别哭了，”他说，声音有一点抖，“妆会花。”

    “我没化妆。”

    “那你哭什么？”

    “你管我。”

    王华耀笑了。他伸出手，把她拉进怀里，抱得很紧很紧。邱莹莹把脸埋在他的肩膀上，闻着他大衣上洗衣液的味道，感受着他胸膛里心脏的跳动——很快，很重，像有人在敲一面鼓。

    “王华耀，”她的声音闷在他的衣服里。>

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