么？”他问。

    林晚晚正在叠一条改好的裤子，头也没抬：“挣钱。”

    顾行舟皱了皱眉：“我给你钱了。”

    “那是你的钱。”林晚晚把裤子叠好放在一边，抬头看他，“这是我自己挣的。不一样。”

    顾行舟看着她，嘴唇动了动，但没说出话来。他想说“你不用这么辛苦”，但他也知道，说这话没用。这个女人跟他在某些方面太像了——都不喜欢欠别人的。

    “我给你带了点东西。”他从身后拿出一个帆布包，放在桌上。

    林晚晚打开一看——几斤大米、两斤白面、一罐猪油、一小包红糖，还有一块五花肉，肥瘦相间，看着就馋人。

    “这些……”她愣了一下。

    “食堂的伙食不够营养。”顾行舟别过脸去，“你可以在家里自己做着吃。”

    林晚晚看着那堆东西，鼻子又有点酸了。这个人啊，每次来都带东西，每次都不看她，每次都说完就走。

    “顾团长，”她叫住他，“你吃了没？”

    顾行舟犹豫了一下：“还没。”

    “那一起吃吧。”林晚晚站起来，拎起那块五花肉，“正好你带了肉，我给你做红烧肉。”

    顾行舟张了张嘴，想说“不用”，但肚子不合时宜地叫了一声。

    林晚晚笑了：“看来你的胃比你诚实。”

    厨房窄得转不开身，但林晚晚一个人忙活得开。她把五花肉切成麻将大小的块，锅里放油，下糖炒糖色，肉块倒进去翻炒上色，加酱油、姜片、八角，倒水没过肉块，盖上锅盖慢慢炖。

    顾行舟站在厨房门口，看着她忙活。这个女人挺着六个月的肚子，弯腰切肉的时候有些吃力，但她一声不吭，动作利落得很。灶火映红她的侧脸，氤氲的水汽模糊了她的轮廓，他的思绪忽然被拉回到去年十月——那个灶台边熬粥的姑娘，也是这个侧脸。

    “看什么？”林晚晚回头发现他在看她。

    顾行舟迅速移开目光：“没什么。”

    红烧肉炖了一个小时，肉烂了，汤汁收得浓稠，色泽红亮，肥而不腻。林晚晚又用那罐猪油炒了一盘青菜，煮了一锅米饭。

    两个人面对面坐在方桌前，一人一碗饭，一盘红烧肉，一盘青菜。

    顾行舟夹了一块红烧肉放进嘴里，嚼了两下，筷子顿住了。

    “怎么了？”林晚晚问。

    “好吃。”他说。

    只有两个字，但他说这两个字的时候，眼睛里有一种很亮的东西。他当兵十几年，吃过食堂，吃过压缩饼干，吃过野外的冷馒头，很少吃到这种带着烟火气的家常菜。

    “好吃就多吃点。”林晚晚给他又夹了一块肉，语气自然得像做了几百遍。

    顾行舟低头吃饭，吃得很认真，每一口都嚼得很慢。他不说话，林晚晚也不说话，屋子里只有筷子碰碗沿的声音和缝纫机台上老座钟的滴答声。

    这种安静，不是尴尬的安静，而是一种奇怪的、刚刚好的安静。

    吃完饭后，顾行舟主动收拾了碗筷去洗。林晚晚靠在厨房门框上看着——一米八八的大个子，蹲在窄小的厨房里洗碗，军装袖子挽到胳膊肘，露出结实的小臂，搪瓷盆在他手里显得特别小。

    画面有点好笑，也有点好看。

    “顾团长，”她忽然开口，“你今年三十二了吧？”

    “嗯。”

    “怎么一直没结婚？”

    顾行舟洗碗的动作顿了一下，没回答。

    林晚晚也没追问。她从原著的只言片语里知道一些——顾行舟早年有过一个对象，后来因为种种原因没成，之-->>

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