在普通病房进行。

    出仓那天，我和周母等在门口。上午十点，门开了，护士推着她出来。她坐在轮椅上，穿着病号服，外面裹着我的外套，戴着假发和口罩，只露出一双眼睛。看见我们，眼睛弯了弯。

    “欢迎回家。”我说，声音有些哽咽。

    “嗯，回家了。”她伸手，我握住。她的手瘦得只剩骨头，很凉。

    普通病房是单间，有窗户，阳光能照进来。周母把带来的鲜花插在花瓶里，张姨摆上她爱吃的苹果。小小的病房，终于有了点生活的气息。

    “想吃什么？张姨给你做。”周母问。

    “想吃西红柿鸡蛋面，酸酸的，开胃。”她说。

    “好，我这就让小张做。还想吃什么？都给你做。”

    “够了，妈，别忙了。您坐，陪我说话。”

    周母在床边坐下，握着女儿的手，有太多话想说，又不知道从何说起。最后只说了句：“瘦了，回家妈给你补回来。”

    “嗯，我要吃胖点，把王芯吃穷。”

    “吃不穷，管够。”我笑。

    那天晚上，我留在医院陪护。周母回家休息，她这半个月也熬得够呛，头发白了不少。张姨留下来做饭送饭，说家里有她，让我们放心。

    病房里很安静，只有监护仪规律的滴滴声。周欢睡了，但睡不安稳，眉头皱着，手在被子下微微发抖。我握住她的手，她慢慢平静下来。

    凌晨两点，她醒了，要喝水。我扶她起来，小口喂她。喝了两口，她摇头：“不喝了，胃里难受。”

    “难受就吐出来，别忍着。”

    “不吐，吐了还得吃，更难受。”她靠在我怀里，声音很轻，“王芯，我会死吗？”

    我心里一紧：“不会，医生说了，你已经过了最危险的阶段。白细胞在长，说明移植成功了。后面就是慢慢恢复，会好的。”

    “可是好难受，浑身都疼，吃不下，睡不好。有时候半夜醒来，觉得自己像个破布娃娃，到处都是缝缝补补的痕迹。”她的眼泪掉下来，砸在我手背上，“王芯，我怕我撑不下去...”

    “撑得下去。”我抱紧她，像要把力量传给她，“周欢，你记不记得高三那次运动会，你跑三千米。跑到最后一圈，你说你不行了，要放弃了。我在终点喊你的名字，说‘周欢，加油，我在终点等你’。然后你咬牙冲过了终点，虽然最后一名，但你做到了。”

    “记得，跑完我吐了，你背我去医务室。”

    “对，那时候我就想，这个女孩真倔，明明不行了，还要拼到底。”我轻声说，“你现在也一样，难受，痛苦，但你要想着终点。终点是我，是妈妈，是我们的家。你冲过去，就能回家，就能跟我结婚，就能陪妈妈变老。所以，别放弃，好吗？”

    “嗯，不放弃。”她在我怀里蹭了蹭，像只受伤的小兽，“王芯，你给我唱歌吧，像高中时那样。我睡不着。”

    “想听什么？”

    “随便，你唱的都行。”

    我想了想，轻轻哼起那首我们高中时常听的歌，周杰伦的《简单爱》。声音很低，在安静的病房里，像温柔的潮水。

    “说不上为什么，我变得很主动，若爱上一个人，什么都会值得去做...”

    她听着，慢慢闭上眼睛，呼吸均匀。唱到副歌时，她已经睡着了，嘴角微微上扬，像在做美梦。

    我轻轻把她放平，盖好被子，在她额头印下一个吻。

    “睡吧，我的爱人。明天太阳升起时，你会好一点。后天，会更好一点。一天天，你会好起来的。我保证。”

    出仓后的日子，是缓慢的煎熬。白细胞、血小板、血红蛋白，像-->>

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